John J. Audubon

Most of us have heard crashing so loud.

We hear a constant wave that spins between our temples piercing content with its sound.

We lost the 20,000s several years ago.

Gradually we feel it washing blank the range in which we hold the things we know.

Put your ear to a hummingbird's wing.

Place the hum against the ring.

Listen to its still and violent motion making.

Treading water.

We are dense waves.

We don't float.

Our stories all just sink below the mess of wake the millions of paddled palms our cupped hands make.

the millions of paddled palms our cupped hands make

the millions of paddled palms

the millions of paddled palms our cupped hands make

the millions of paddled palms

Overhead the goose flies low, necks curve darted straight as compass needle, dislocated from his mate.

He found her body rafting toward the mouth of the river when she disappeared with the current underneath the tree trunk bridge.

Out toward the mouth.

Out with the spilling water.

We saw it coming like a spirit soars directed.

Gunshot smoke and a sinking thereafter.

He fell fast to the ocean while the red painted feathers floated down.

John Audubon thought about the wiring as he swam toward the twisted neck and the broken boat body bobbed.

Examining the belly for the bullet's tiny piercing, he cried, "Oh!"

When a secret fluttered, a migrant hummer detached its grip.

Overhead his heart sped spooked and we splashed as the gail swung cold and some fish folded in the crest slap.

It lapped at our heads, but we received it like a reprimand that we were too consumed by motion to perceive or understand.

John J. Audubon, his gifted replication.

Painted with precision, perfect vision like the shot stain.

And the whole world swam in deaf anticipation til the goose fell like a shed shell from which the humming secret sprang.

A maioria de nós já ouviu um estrondo tão alto.

Ouvimos uma onda constante que gira entre nossas têmporas, perfurando o conteúdo com seu som.

Perdemos os anos 20 mil há vários anos.

Gradualmente sentimos isso lavando em branco a faixa em que guardamos as coisas que sabemos.

Coloque seu ouvido na asa de um beija-flor.

Coloque o zumbido contra o anel.

Ouça seu movimento silencioso e violento se formando.

Pernas de água.

Somos ondas densas.

Não flutuamos.

Nossas histórias apenas afundam abaixo da bagunça da esteira que as milhões de palmas remadas de nossas mãos em concha fazem.

a milhões de palmas remadas que nossas mãos em concha fazem

a milhões de palmas remadas

a milhões de palmas remadas que nossas mãos em concha fazem

a milhões de palmas remadas

Acima, a ganso voa baixo, pescoços curvados, retos como agulha de bússola, deslocados de sua parceira.

Ele encontrou o corpo dela flutuando em direção à foz do rio quando ela desapareceu com a corrente sob a ponte de tronco de árvore.

Para a foz.

Para a água que transborda.

Vimos isso chegando como um espírito que se eleva direcionado.

Fumaça de tiro e um afundar depois.

Ele caiu rápido para o oceano enquanto as penas vermelhas flutuavam para baixo.

John Audubon pensou sobre a fiação enquanto nadava em direção ao pescoço torcido e o corpo do barco quebrado balançava.

Examinando a barriga em busca da pequena perfuração da bala, ele gritou: "Oh!"

Quando um segredo flutuou, um beija-flor migratório soltou seu aperto.

Acima, seu coração acelerou assustado e nós espirramos enquanto o vento frio balançava e alguns peixes se dobravam na onda.

Bateu em nossas cabeças, mas recebemos isso como uma reprimenda de que estávamos muito consumidos pelo movimento para perceber ou entender.

John J. Audubon, sua replicação talentosa.

Pintado com precisão, visão perfeita como a mancha do tiro.

E o mundo todo nadou em expectativa surda até que o ganso caiu como uma casca descartada de onde o segredo zumbidor surgiu.