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Kapitel I. Szenischer Monolog / Das Rote Gold Des Kerzenwachses
Angizia
Kapitel I. Szenischer Monolog / Das Rote Gold Des Kerzenwachses
Erste
Seiten des Buchs, erster Aufsug des Stucks, ein schwerkranker
in handewaschender Gfeste der Unnachsicht, nur schwach erwidend
in ersten Gebanken Den Ort der Kuch' als Blendwerk fur herzzerreissende
'Lebensspiegel' zu verwenden, fur mich Beginn einer Skizze eines
Menschen der nie gelebt hat; actives Erzahlevhalten,
Exzerpt erster Akt.
Konstanz beginnt sein Schreiben Gnaschig Kind, ein Leben wollt
ich Dich Iehren, nicht pfahlen mit Gedichten Deine kleine Welt, der
Scheim in Dir erwachssen nun meines Schemel's Platze, der Laffe, der
du nie gewesen, soll nicht barden in der Lacke manch Unentschuldigter
Stund'. Ach konnten Liedlein doch in Buchern stehen, die mir erschlugen
meine eigne Ruh', o weh, diese Feder ich vielmals in Tinte getrankt, sie
ist mein Strich uber Stirn und Geistes Geblend, wie selbst am Streingelande
das Nebelgesicht doch zogernd den schatten der Lampe zu tragen gewusst.
Schemel, ruck mir naher, meine Burde mach' ich zur Notiz, gahnen doch
schon mude Lichter, diese Scharlachroten Gesichter, ich einst malte fur
da Sundenglocken meiner rechten Hand, im Fensterkreuz, so schlafrig fror
das Kleid der Fliederlauben, leibt in mir die Such nach Lieblich Handen,
die ward besessen mir ein Kissen dereinst Sterbebette weich zu legen.
[Istrate (in lautern Worte):]
Zu Bett, zu Bett, ja glaubt ihr denn in all den alten Wegen ein Mass sich
karnn bewegen wie Euch ein steter Dorn im Herze, auch Eure Tinte, was
immer sie verbach in Worten, der Ruh' gesellend wie goldbestreut ein
Wolkchen glanzdurchbebt geselit des Luftchens rote Sonnenkugel,
haben auch die Euren Schranken Pflicht.
[Konstanz:]
Ach Istrate, so hold den Schemel Du auch tragen wirst, im Welken eines
Scharlachflammchens ein Blumlein Dir ward zugetan, nicht holdselig
Wolkchen meine hohe Meinung gilt, und Ruh' ich hab' geselit in Quarzes
Lebensschichten eingezwangt. Ja glaubst Du denn, ein steter Tropfen hohlt
meines Herzens Stein, lauscht meiner Stromme Hall, leert meines Fasses'
Tinte in Bodennitzen Winde kratzten aus dies Kemnaten' Nussebretten?
Ein Glockchen klein ich rief zum Schall, mich driest mit dies Bombast zu
wagen, Deine dunklen Wimpern aufzuschlagen, ein Leben freudig zu
begleiten, das mir dem meinen gleichgesannt, so mude auch im Redeschwall
die Feder purpur ich etranken liess, den Redner will ich stellen, dem Deine
Brust dann Antwort gibt
Kurzer Blick Konstanz' durch ein Fenster zum Hof, nicht straflich, doch
schopferwohlgefalig began ein kleiner, aufgeweckter Wetterzwerg an grauen
Wolken zu ruttein, um den Lohn der Regentropfen in der Rundung einer
rostigen Tonne aufzufangen. Verliebt in den sussen, platschernden Klang
der Wasserstimme beschliesst Konstanz ein Werk von Tinte zu beenden,
ehe sich die Tonne in einen Grabeshugel wandeln kann und am
Regenwasser ertrinkt
Capítulo I. Monólogo Cênico / O Ouro Vermelho da Cera
Primeiras
Páginas do livro, primeira cena da peça, um doente terminal
em um festim de mãos lavadas da impiedade, apenas fraco
respondendo nas primeiras reflexões O lugar da escolha como um
ilusionismo para espelhos de vida de partir o coração, para mim o início de um esboço de um
homem que nunca viveu; comportamento ativo de contar,
Trecho do primeiro ato.
Konstanz começa a escrever Gnaschig Criança, uma vida eu queria
te ensinar, não me esquivar com poemas do teu pequeno mundo, o
sangue que despertou em ti agora no lugar do meu banquinho, o
ladrão, que você nunca foi, não deve se esconder na lama de muitas horas não justificadas.
Ah, se as canções pudessem estar nos livros, que me mataram
minha própria paz, oh dor, esta pena eu muitas vezes mergulhei em tinta, ela
é meu traço sobre a testa e a cegueira da mente, como mesmo na margem
nublada a face da névoa ainda hesita em carregar a sombra da lâmpada.
Banquinho, venha mais perto, minha carga eu faço uma anotação, já
cansadas as luzes, esses rostos escarlates, eu uma vez pintei para
a sinfonia da minha mão direita, na cruz da janela, tão sonolento congelou
o vestido das flores de lilás, vive em mim a busca por mãos adoráveis,
que um dia me possuíram para colocar um travesseiro macio na cama de morte.
[Istrate (em palavras claras):]
Para a cama, para a cama, vocês acreditam que em todos os velhos caminhos uma medida se
pode mover como um espinho constante no coração, também a sua tinta, o que
quer que tenha se perdido em palavras, a paz se juntando como um
nuvem dourada brilhando na bolinha vermelha do ar,
também têm os seus limites de dever.
[Konstanz:]
Ah Istrate, tão gentil o banquinho que você também carregará, na brasa de uma
chama escarlate uma flor foi dada a você, não gentil
nuvem minha alta opinião vale, e a paz eu tenho se juntado em camadas de
vida de quartzo forçadas. Sim, você acredita que uma gota constante desgasta
a pedra do meu coração, escuta o eco do meu rio, esvazia a tinta do meu barril
nas brisas que arranham essas nozes de Kemnaten? Um sininho eu chamei ao som,
me arriscando com esse bombástico, para abrir seus escuros cílios,
uma vida alegre para acompanhar, que se iguala à minha, tão cansada também na enxurrada de palavras
a pena púrpura eu deixei mergulhar, o orador eu quero colocar, a quem seu
peito então responde.
Um breve olhar de Konstanz através de uma janela para o pátio, não criminoso, mas
criador bem-feito começou um pequeno, esperto duende do tempo a rasgar
nuvens cinzentas, para capturar a recompensa das gotas de chuva na curvatura de
um barril enferrujado. Apaixonado pelo doce, espirrante som
da voz da água, Konstanz decide terminar uma obra de tinta,
antes que o barril possa se transformar em um monte de sepultura e se afogar na
água da chuva.
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