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Kapitel II. Der Kirschgarten Oder Memorien An Die Stirn Der Kindeszeit
Angizia
Kapitel II. Der Kirschgarten Oder Memorien An Die Stirn Der Kindeszeit
Zweiter
Aufzug im Stuck, Konstanz blattert in einen verstaubten Lederband
tagebuchahnlichter Aufzeichunungen, dem Traum einer guten Nacht
(miteinem Kirschgarten vertascht).
Dialog, Gebankengange eines 10 jahrigen Kindes uber Schopfung,
Tagewerk und Naturgeszertze, Exzerpt aus zweitem Akt.
Suss wermelkt das Licht des Tages goldnen Rausches, der Bluten
holdgewordne Farbenschiller, ach font ein Stimmlein von der Zauensmitte,
musst wundern mich das karge Zittern jener Federhulle. Welch junge Zeich
ich hab' verkannt, welch adler Garten verwuchs mir Herbstweh in dem Dunkel
jen' geliebten Mutterschosses. So trat ein ich auf das Grun mitbeiden
Fussen, dankt' noch dem Schein der Mondin, dass so traumelnd mich
geblendet mit Zirpen seiner bunten Pracht, den falschen Glanz der Nacht
gewendet verschwandt ich dann bloss weit und bleich vom Gartschen
in das bauerliche Feldrezitiert aus dem Traumbild jenes Sommers
[Chor:]
Konstanz, wass weinest Du so klaglich, sieh' bloss das Baumlein still
im Weiss der Winterdeche, verfassen ohne Farberslaub verstreut, deri
Gesichtern truber Wessen gleichals sei nicht nur das Menschenkind dem
katten Tode eingeweiht. Erwarte nicht den Glockenschlag berauschender
Gesange eines Kirschenbaumes' Wipfelstille, erst Blutenreich der Deinen
Fremde soll musizierenmit Voglein warmer Morgenwinde, dem Streben Deiner
Such sogleich ein rotes Stadtlein mag hold der Heid gefallig sein, bemerke
bloss das Kirschenlied ein weitres Bildnis eines Wiessenlandes ist wohl
mehr der dein' Erinnrung gleich. Entrscheide selbst verfuhrtes Kindlein,
ob Lenzses Zeit Dir Freund genug, um dieser Such' ein Sternchen Gluck
zu schenken, ob winterlicher Lufteklang der Zof' lasst strahlen Haar
und Grases Leben vor kahlen Holzern ebengleich
[Konstanz:]
Nun ist'e ein roter Leichnam, ich tat Memoiren schon von des Grabesdeckel's
Versgestein? Soll's sein ein wunderbarer Chor, der mich bat bloss lenses
Farben abzuwarten, das Haar der Zof' wie apfelgrunes Weidegras zu strahlen,
und Winter's kahle Kopfhaut mit kleinen Kammen zu verschmahen? O vogel,
dacht ich, warst du eines unsrer Kindlein doch, Dein Dammerlicht verweile
dann in meinigem Gedankeloch, wie ist's mir dann bestimmt, dass Lppen
nicht erffieren und ob der Schwarz und fadenscheinend Kleider ich find das
Gartlein trotz verschneitem Grund, lasst Licht uns aus den Grabern tragen,
den Winter gar vergraben und in dem Kreis des Zaunes tollen, als wars
damals, Gesass' im Holzast schon versenkt, mit blossen Handesflachen das
Herzlein eines Blutleins in den Winkel eines Kindermundes eingeswangt
[Chor:]
Konstanz, mein Liebes, als Knabe werdest Du erwachsen, bevor manch
versteinert Palmenwald verschliesst Diw all schweisstrunken Traum. Welch
Seele sheuer Ungebuld Dir gab gehetzt ein Bild zuruck, welch halbverschlossen
Blum und Kraut soll bluten im gebannten Leibe. Ach, Du Kindlein ohne Gott,
am Wege schon zur Gartenwand, ist's doch der weisse Kamerad, der zudeckt
Dir Almosen, der nimmt Dir all der Bienen Heim, der Zeiten Feder' rot
idylle, wie um alles in dies lieblich Welte willst finden Du den Grabesrand?
Ein wort in sussem Wahn ich lass Dir heissen. des Lenszes Zeite Augenweide
ist nicht in jebem Gartlein gleich, so sei's dass sebst die kirschfrucht
Ditch bat in wundiger Erinnerung, fur all das rote Heirzgesicht ein goldnes
Pfeilchen ausuzusenden
[Konstanz (seufzend):]
Ach uber mir gegangnes Farbennetz, beschame bloss mit weissen Schatzen
mir Liebchen Traum vom Blutenkranz, ein helles Kerzchen zugedecht, das
weisse Segel schon gespannt. Nun weiss ich's doch, dass einschlief Zaunes
Konig unter still gegangen Blatters, das Zirpen aufgespart fur Traume
eines niedlich' Kindleins, doch jetzt mein Konig mit ist es Zeit, mein
Stoffschuh, er ist schneeverfroren, nicht villig mehr fur weite Bahnen,
den Schal ich hab verloren uinter einst erbautem Nebeltisch. Wenn all die
Schopfung rechbehalt, wenn rote Traume enden schneebedingtich weiss mein
Voglein, Du bist da, wo einst Du sasst' am Gartenzaunnun zirpe bloss,
mal hell, mal dunkel, ich will doch nur mein Traumbild sehen, ein
Kirschengartlein aus dem weissen Schutte holen, weil ich nicht will,
dass es erstickt
Capítulo II. O Jardim de Cerejas ou Memórias da Infância
Segundo
Ato em cena, Constança balança em um velho livro de couro
anotações de diário, o sonho de uma boa noite
(com um jardim de cerejas escondido).
Diálogo, divagações de uma criança de 10 anos sobre criação,
trabalho diário e leis da natureza, excerto do segundo ato.
Doce, o sol da manhã brilha com um dourado intenso, as flores
se tornam um espetáculo de cores, ah, uma vozinha do meio da dúvida,
me faz admirar o frágil tremor daquela pena. Que jovem desenho
eu não reconheci, que jardim de águias me trouxe a saudade do escuro
do amado ventre materno. Assim, pisei no chão com os dois
pés, agradecendo à luz da lua, que me ofuscou com
os cantos de sua beleza colorida, o falso brilho da noite
se foi, e eu então desapareci, pálido e distante, do jardim
para o campo rural, recitando a imagem de sonho daquele verão.
[Coral:]
Constança, por que choras tão lamentavelmente, veja só a árvore
quieta no branco do manto de inverno, desprovida de cores,
como se os rostos tristes não fossem apenas os humanos
consagrados à morte. Não espere o toque da campainha
embriagadora das canções do silêncio do pé de cereja, primeiro
as flores da sua terra devem tocar com os pássaros
os ventos mornos da manhã, a busca do seu desejo
pode muito bem ser uma cidade vermelha que a natureza
te ofereça, note apenas que a canção das cerejas é
uma imagem distante de uma terra branca que se assemelha
mais à sua lembrança. Decida por si mesmo, criança perdida,
se a primavera é amiga o suficiente para dar a essa busca
uma estrelinha de sorte, se o som do ar invernal
permite que os cabelos e a vida da grama brilhem
perante as árvores nuas, igualmente.
[Constança:]
Agora é um corpo vermelho, já escrevi memórias do
lápide do túmulo? Será um coro maravilhoso, que me pediu
apenas para esperar as cores, o cabelo da criada
brilhando como a grama verde de um pomar,
e a cabeça careca do inverno desprezada por pequenos
pentes? Oh pássaro, pensei, você era uma de nossas crianças,
que sua luz da manhã permaneça em meu buraco de pensamento,
como posso então ter certeza de que os lábios
não vão congelar e se as roupas escuras e esfarrapadas
me fazem encontrar o jardim apesar do chão coberto de neve,
deixe a luz nos tirar dos túmulos,
enterrar o inverno e, no círculo da cerca, brincar,
como era antes, sentado no galho da árvore já afundado,
com as palmas das mãos, o coração de uma criança
escondido no canto de uma boca infantil.
[Coral:]
Constança, meu amor, como menino você vai crescer,
antes que muitas palmeiras petrificadas
fechem seu sonho suado. Que alma tímida e impaciente
te deu uma imagem de volta, que flor e erva meio fechadas
devem florescer no corpo aprisionado. Ah, você, criança sem Deus,
no caminho já para o muro do jardim, é o camarada branco
que cobre suas esmolas, que leva para longe a casa das abelhas,
a pena vermelha do tempo, como em tudo neste mundo lindo,
você vai encontrar a borda do túmulo? Uma palavra em doce
ilusão eu deixo para você. O olhar da primavera
não é igual em qualquer jardim, então que seja que até a fruta
cereja te lembre de maneira maravilhosa, para todo o rosto
vermelho do coração, um pequeno dardo dourado a enviar.
[Constança (suspirando):]
Ah, sobre mim, a rede de cores passou, apenas envergonha
com brancas sombras meu sonho de amor do
círculo de flores, uma vela clara já acesa. Agora eu sei
que o rei do cercado adormeceu sob as folhas que caem,
os cantos guardados para os sonhos de uma criança adorável,
mas agora, meu rei, é hora, meu sapato de pano,
ele está congelado, não está mais disposto a longas jornadas,
perdi o cachecol sob uma mesa de névoa construída. Se toda a
criação se mantiver, se os sonhos vermelhos terminarem,
neve, meu passarinho, você está onde um dia
sentou-se na cerca do jardim, agora apenas cante,
às vezes claro, às vezes escuro, eu só quero ver
minha imagem de sonho, um pequeno jardim de cerejas
trazido da brancura da neve, porque eu não quero
que ele se afogue.
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