The Slant
The slant
a building settling around me
my figure female framed crookedly
in the threshold
of the room
door scraping floorboards
with every opening
carving a rough history
of bedroom scenes
the plot hard to follow
the text obscured
in the fields of sheets
slowly gathering the stains
of seasons spent lying there
red and brown
like leaves fallen
the colors of an eternal cycle
fading with the
wash cycle
and the rinse cycle
again an unfamiliar smell
like my name misspelled
or misspoken
a cycle broken
the sound of them strong
stalking talking about their prey
like the way hammer meets nail
pounding, they say
pounding out the rhythms of attraction
like a woman was a drum like a body was a weapon
like there was something more they wanted
than the journey
like it was owed to them
steel toed they walk
and i'm wondering why this fear of men
maybe it's because i'm hungry
and like a baby i'm dependent on them
to feed me
i am a work in progress
dressed in the fabric of a world unfolding
offering me intricte patterns of questions
rhythms that never come clean
and strengths that you still haven't seen
A Inclinação
A inclinação
um prédio se acomodando ao meu redor
minha figura feminina emoldurada de forma torta
na entrada
do quarto
porta arrastando o assoalho
a cada abertura
esculpindo uma história áspera
de cenas de quarto
a trama difícil de seguir
o texto obscurecido
nos campos de lençóis
juntando lentamente as manchas
das estações passadas ali deitadas
vermelho e marrom
como folhas caídas
as cores de um ciclo eterno
desvanecendo com o
ciclo de lavagem
e o ciclo de enxágue
novamente um cheiro desconhecido
como meu nome escrito errado
ou pronunciado errado
um ciclo quebrado
o som deles forte
perseguindo, falando sobre sua presa
como o jeito que o martelo encontra o prego
batendo, eles dizem
batendo os ritmos da atração
como se uma mulher fosse um tambor, como se um corpo fosse uma arma
como se houvesse algo mais que eles quisessem
do que a jornada
como se isso lhes fosse devido
com botas de aço eles andam
e eu me pergunto por que esse medo dos homens
talvez seja porque estou com fome
e como um bebê, dependo deles
para me alimentar
sou um trabalho em progresso
vestida no tecido de um mundo se desdobrando
oferendo-me padrões intrincados de perguntas
ritmos que nunca se limpam
e forças que você ainda não viu