The True Story Of What Was
the light blue flickering rhythm
of the neighbor's big console t.v.
is basking on the ceiling
of another insomniac spree
and outside sleep's open window
between the drops of rain
history is writing a recipe book
for every earthly pain
oh to clean up the clutter of echoes
coming in and out of focus
words spoken
like locusts
sing and sing
in my head
and thing is
they often seem
in my memory's long dream
to be superfluous to
the true story of what was
cuz
real is real regardless
of what you try to say
or say away
real is real relentless
while words distract and dismay
words that change their tune
though the story remains the same
words that fill me quickly
and then are slow to drain
dialogues that dither down reminiscent
of the way it likes to rain
every screen
a smoke screen
oh to dream
just for a moment
the picture
outside the frame
then in a flash
the light blue horizon
spanning a sudden black
is sucked into the vanishing point
and quiet rushes back
to search for the downbeat
in a tabla symphony
to search in the darkness
for someone who looks like me
(though i'm not really who i said i was
or who i thought i'd be)
just a collection of recollections
conversations consisting
of the kind of marks we make
when we're trying to get a pen to work again
a lifetime of them!
cough…cough…ahem…
i say to me
now here listening
i say to the locusts
that sing and sing to me sitting
now here on the front porch swing of my eyes:
i hereby amend
whatever i've ever said
with this sigh
A Verdadeira História do que Foi
o ritmo azul claro e tremulante
da grande TV do vizinho
se espalha pelo teto
de mais uma noite insone
e do lado de fora, pela janela do sono
entre as gotas de chuva
a história está escrevendo um livro de receitas
para toda dor terrena
oh, para limpar a bagunça de ecos
que vão e vêm fora de foco
palavras ditas
como gafanhotos
cantam e cantam
na minha cabeça
e a questão é
que muitas vezes parecem
no longo sonho da minha memória
serem supérfluas para
a verdadeira história do que foi
porque
real é real, não importa
o que você tente dizer
ou dizer de outra forma
real é real, implacável
enquanto as palavras distraem e desanimam
palavras que mudam de tom
embora a história permaneça a mesma
palavras que me preenchem rápido
e depois demoram a esvaziar
diálogos que hesitam, lembrando
do jeito que gosta de chover
cada tela
uma tela de fumaça
oh, para sonhar
só por um momento
a imagem
fora da moldura
então, num piscar de olhos
o horizonte azul claro
se estendendo por um súbito negro
é sugado para o ponto de fuga
e o silêncio volta
para procurar o compasso
em uma sinfonia de tabla
para buscar na escuridão
alguém que se pareça comigo
(embora eu não seja realmente quem disse que era
ou quem pensei que seria)
apenas uma coleção de recordações
conversas consistindo
do tipo de marcas que fazemos
quando estamos tentando fazer uma caneta funcionar de novo
uma vida inteira delas!
tosse... tosse... ahem...
eu digo a mim mesmo
agora aqui ouvindo
eu digo aos gafanhotos
que cantam e cantam para mim sentado
agora aqui na rede da minha visão:
eu emendo
tudo que já disse
com este suspiro