Lo Stambecco Ferito
La troupe del fuggiasco stasera ha cambiato la scena
sulla neve e sul fango lentamente arrancano piano
e si lasciano indietro, ridendo, la ricca Milano.
Carovana di gente da circo sbandata davanti alla nebbia;
lo lo spio mentre il vino mi gonfia le vene
e il fucile imbracciato aspetto stambecchi.
E un cavallo pezzato di nero compare nel buio
tocca a lui, innocente, di aprire la lunga teoria.
E la donna biondissima e nuda che cammina di fianco,
non c'è dubbio è la sua segretaria che porta
sulla schiena bianchissima delle autofatture
lei amava il Marchese ancor prima di fargli da schiava
e due negri in livrea celestina le frustano il seno.
Poi due fari al limone attraversano il buio
e una luce azzurrina sul tetto che gira
fa capire al mio scarso vedere che
è una pantera della polizia.
E poi dietro una fila interrotta da un solo rumore,
sono uomini e spazzaneve della stradale.
Poi di colpo mi vedo sbucare una "Rolls" tutta bianca
con i vetri appannati da una pallida ombra di cielo.
E lo vedo finalmente quel sigaro nero che brilla
"È lui lo stambecco ferito che stavo cercando".
Le racchette da tennis confuse dietro al sedile
e i suoi occhiali da sole comprati sulla Costa Smeralda,
tra il soffitto e la pelle del tetto 40 miliardi di lire
che le mucche domani tranquille potranno mangiare,
le bottiglie di whisky ricordo di orge lontane
aspettano di essere aperte dal loro padrone.
"Industriale ammazza la moglie e poi fugge lontano".
E due fabbriche chiuse in Calabria aspettano il pane
"La polizia, malgrado gli sforzi, ha perso le tracce".
Io li vedo passare davanti intontito dal freddo.
Le sue mazze da golf risplendono al sole
quando lui si riaccende quel sigaro tanto temuto
quaranta miliardi di lire nascosti
tra l'acciaio e la pelle del tetto.
Venderà le sue tazze da cesso in Cina o in Giappone
dopo aver liberato per noia la bionda compagna.
E suo figlio? E suo figlio girerà come un biglietto da mille
I "College" inglesi, rivedrà suo papino
sulla foto di qualche giornale.
Ed il vino ed il sangue mi sale alla testa
"Non voglio sparare".
E le lacrime confondono il cuore dal proprio dovere.
"Dov'è andato dov'è andato il coraggio spavaldo di un bracconiere".
La pietà mi fa dire di no a un leone che fugge.
II grilletto è bloccato dal ghiaccio
"Non voglio vedere".
Uno sparo...
Riecheggia tremante per tutta la valle.
"Polizia uccide cacciatore di frodo
sulla terra comasca".
Lo stambecco felice e ubriaco vola lontano
e la nebbia delusa e sconfitta se ne va... piano, piano.
O Ibex Ferido
A trupe do fugitivo esta noite mudou de cena
na neve e na lama, lentamente arrastam-se devagar
e deixam para trás, rindo, a rica Milão.
Caravana de gente de circo perdida diante da neblina;
Eu o espio enquanto o vinho incha minhas veias
e com o fuzil em punho, espero os íbex.
E um cavalo malhado de preto aparece na escuridão
e cabe a ele, inocente, abrir a longa fila.
E a mulher loiríssima e nua que caminha ao lado,
não há dúvida, é a secretária que leva
nas costas branquíssimas algumas autofaturas;
elas amavam o Marquês antes mesmo de serem suas escravas
e dois negros em uniforme celeste a agridem com chicotes.
Então, dois faróis amarelos atravessam a escuridão
e uma luz azulada no teto que gira
faz entender à minha visão limitada que
é uma pantera da polícia.
E então, atrás de uma fila interrompida por um único barulho,
são homens e máquinas de neve da estrada.
Então, de repente, vejo surgir uma "Rolls" toda branca
com os vidros embaçados por uma pálida sombra de céu.
E finalmente vejo aquele charuto negro que brilha
"É ele, o ibex ferido que eu estava procurando".
As raquetes de tênis confundidas atrás do banco
e seus óculos de sol comprados na Costa Esmeralda,
entre o teto e a pele do teto, 40 bilhões de liras
que as vacas amanhã tranquilas poderão comer,
as garrafas de uísque lembram orgias distantes
esperam para serem abertas por seu dono.
"Industrial mata a esposa e depois foge longe".
E duas fábricas fechadas na Calábria esperam o pão
"A polícia, apesar dos esforços, perdeu os rastros".
Eu os vejo passar diante de mim, atordoado pelo frio.
As suas tacos de golfe brilham ao sol
quando ele reacende aquele charuto tão temido
quarenta bilhões de liras escondidos
entre o aço e a pele do teto.
Ele venderá suas privadas na China ou no Japão
depois de ter libertado por tédio a loira companheira.
E seu filho? E seu filho vai rodar como uma nota de mil
nos "Colleges" ingleses, reencontrará seu papai
na foto de algum jornal.
E o vinho e o sangue sobem à minha cabeça
"Não quero atirar".
E as lágrimas confundem o coração com seu dever.
"Onde foi, onde foi a coragem ousada de um caçador?".
A piedade me faz dizer não a um leão que foge.
O gatilho está travado pelo gelo
"Não quero ver".
Um tiro...
Ecoa tremendo por todo o vale.
"Polícia mata caçador ilegal
na terra comasca".
O ibex feliz e bêbado voa longe
e a neblina decepcionada e derrotada vai... devagar, devagar.