Elle dort…

Dites moi que rien n'est vrai
Qu'hier rien ne s'est passé
Personne n'a appelé,
Il n'y a pas eu d' nouvelles
Personne ne l'a touchée
Elle est resté pucelle

Une vie ne tiens qu'à un fil, trois petits tours et puis s'en va
Qu'y- a-t-il de plus fragile que nos petits pantins de bois ?
L'innocence et la beauté les larmes et la douleurs
L'ignorance et la pureté laissant place à la peur

Mais dans sa grande bonté, la mort l'aurait épargnée
Allongé sur le coté, la lumière dessinant son corps
Peut être qu'elle dort, par terre contre un pavé
Le visage pâle les yeux fermés, une mare rouge entourant son corps

Dites moi que rien n'est vrai
Qu'hier rien ne s'est passé
Personne n'a appelé,
Il n'y a pas eu d' nouvelles
Personne ne l'a touchée
Elle est resté pucelle

Une vie ne tiens qu'à un fil, trois petits tours et puis s'en va
Qu'y- a-t-il de plus fragile que nos petits pantins de bois ?
L'innocence et la beauté les larmes et la douleurs
L'ignorance et la pureté laissant place à la peur

Mais dans sa grande bonté, la mort l'aurait épargnée
Allongé sur le coté, la lumière dessinant son corps
Peut être qu'elle dort, par terre contre un pavé
Le visage pâle les yeux fermés, une mare rouge entourant son corps

Mais dans sa grande bonté, la mort l'aurait épargnée
Allongé sur le coté, la lumière dessinant son corps
Peut être qu'elle dort, par terre contre un pavé
Le visage pâle les yeux fermés, une mare rouge entourant son corps