Babel
Dans Shinéar, les fours brûlaient dès le matin
Le bitume fumait dans la chaleur des bassins
Les porteurs gravissaient les degrés du chantier
Le sel brûlait leur peau, leurs épaules saignaient
Le scribe pesait l'orge accordée aux maçons
Son stylet dans l'argile inscrivait les rations
Un homme était tombé du huitième escalier
Son fils avait quinze ans, on lui donna son métier
Babel, les briques passent de main en main
Le mort d'hier manque à l'appel du matin
Babel, les fours dévorent le bois des faubourgs
Le fils prend le maillet, la tour gagne un jour
Deux frères au même treuil peinaient depuis vingt ans
Buvaient à la même cruche et mangeaient sur un banc
L'un demanda la corde, on lui tendit du grain
Il répéta plus fort, l'autre ne comprit rien
Près du fleuve, une femme appela son mari
Il reconnut ses traits, s'arrêta, puis sourit
Elle répéta les mots qu'il connaissait par cœur
Il répondit, elle recula de peur
Babel, le treuil s'immobilise avant midi
Le contremaître jure, personne n'obéit
Babel, les fours rougissent jusque tard dans le soir
Déjà les chars franchissent les remparts dans le noir
À l'aube, les faubourgs se vidaient lentement
Les essieux dans le limon geignaient pesamment
Des jarres sous les nattes encombraient les chariots
Les familles suivaient avec leurs maigres troupeaux
Une à une fermaient les échoppes du quartier
Les potiers emportaient ce qu'ils pouvaient charger
Dans les auges désertes durcissait le mortier
Des milliers de briques encombraient le chantier
Trois jours plus tard, la pluie battait les roseaux
Ruisselait des terrasses et remplissait les fourneaux
Un madrier rompu barrait le grand escalier
Des cordes détrempées traînaient près des paniers
Au loin, les derniers chars longeaient les marécages
Leurs roues disparaissaient derrière les feuillages
La pluie gagnait les rampes désertées des maçons
Et défaisait déjà les briques sans cuisson
Babel
Em Shinéar, os fornos queimavam desde cedo
O asfalto fumava com o calor dos tanques
Os carregadores subiam os degraus da obra
O sal queimava sua pele, seus ombros sangravam
O escriba pesava a cevada destinada aos pedreiros
Seu estilete na argila registrava as rações
Um homem caiu do oitavo degrau
Seu filho tinha quinze anos, deram a ele seu ofício
Babel, os tijolos passam de mão em mão
O morto de ontem falta à chamada da manhã
Babel, os fornos devoram a madeira dos subúrbios
O filho pega o martelo, a torre avança um dia
Dois irmãos na mesma polia lutavam há vinte anos
Bebiam da mesma jarra e comiam em um banco
Um pediu a corda, deram-lhe grãos
Ele repetiu mais alto, o outro não entendeu nada
Perto do rio, uma mulher chamou seu marido
Ele reconheceu seus traços, parou e sorriu
Ela repetiu as palavras que ele sabia de cor
Ele respondeu, ela recuou de medo
Babel, a polia para antes do meio-dia
O capataz xinga, ninguém obedece
Babel, os fornos ficam vermelhos até tarde da noite
Já os carros cruzam os muros na escuridão
Ao amanhecer, os subúrbios se esvaziavam lentamente
Os eixos no lodo gemiam pesadamente
As jarros sob as esteiras entulhavam os carros
As famílias seguiam com seus magros rebanhos
Uma a uma, as lojas do bairro fechavam
Os oleiros levavam o que podiam carregar
Nas bacias desertas, o cimento endurecia
Milhares de tijolos entulhavam a obra
Três dias depois, a chuva batia nos juncos
Escorria das varandas e enchia os fornos
Uma tábua quebrada bloqueava a grande escada
Cordas encharcadas arrastavam-se perto das cestas
Lá longe, os últimos carros passavam pelos pântanos
Suas rodas desapareciam atrás das folhagens
A chuva alcançava as rampas desertas dos pedreiros
E já desfazia os tijolos sem cozimento
Composição: Marcelo Ribeiro Dantas