A Tale From The Deep Woods
The ravens are on the wing!
My scramasax is red (stained with the blood of many Mercian warriors),
The ravens are on the wing,
By Offa's decree I am an outlaw,
Branded wolfshead by my own king.
(The orm-garth awaits me, darkly astir with ophidian malice...)
The ravens are on the wing!
Ash for our spear-hafts,
Yew for our bow-staves,
Oak for our deck planks,
Oak and elder our shields.
Hail, o' great liege of the ancient woods, ruler of the deepest forest... you,
who were reigning o'er your time-veiled kingdom centuries before the arrogant
men who proclaim themselves kings of this island ever supped of life's
bitter-sweet draught...
I give you my hail,
I give you my blood,
I give you my life,
O' sylvan liege.
My life bleeds forth unto the earth (from many deep and dire wounds), To slake
your roots, great old king... (as I rest my battle-ravaged body against
thee.)
The ravens are on the wing!
Ten leagues ride on lathered steed,
Gold in hand to a sword-for-hire,
A blood-eagle carved by Saxon steel,
And two score slain earns royal ire.
Gwynned lies two days westwards,
Still further south, the weregeld calls.
Mayhap with All-Father Woden's favour,
My deeds may yet inspire the skalds.
Litha's moon gleams high o'er the tallest oak,
Ancient king in this sylvan court of elm, ash and yew,
The wood-spirits watch from gnarled bough and bole,
As I pull two Mercian shafts from my bloodied thews.
The ravens are on the wing!
I give you my hail,
I give you my blood,
I give you my life,
O' sylvan liege.
Beneath the oak, I rest, bone weary,
Thirsting for a horn of ale or jug of mead,
And yet how could a heathen man wish for any more,
Than the healing balms of English trees?
The ravens are on the wing!
Uma História das Profundezas da Floresta
Os corvos estão em voo!
Meu scramasax está vermelho (manchado com o sangue de muitos guerreiros mercianos),
Os corvos estão em voo,
Por decreto de Offa sou um fora da lei,
Marcado como cabeça de lobo pelo meu próprio rei.
(A orm-garth me aguarda, escura e agitada com malícia ofídica...)
Os corvos estão em voo!
Cinzas para nossos cabos de lança,
Teixo para nossos arcos,
Carvalho para nossas tábuas de convés,
Carvalho e sabugueiro nossos escudos.
Salve, ó grande senhor das antigas florestas, governante da floresta mais profunda... você,
que reinou sobre seu reino velado pelo tempo séculos antes dos arrogantes
homens que se proclamam reis desta ilha terem provado o amargo
néctar da vida...
Eu te saúdo,
Eu te dou meu sangue,
Eu te dou minha vida,
Ó senhor das matas.
Minha vida sangra para a terra (de muitas feridas profundas e graves), Para saciar
suas raízes, grande rei antigo... (enquanto descanso meu corpo marcado pela batalha contra
você.)
Os corvos estão em voo!
Dez léguas montando um cavalo ensopado,
Ouro na mão para um espada-por-contrato,
Uma águia de sangue esculpida pelo aço saxão,
E duas dezenas de mortos atraem a ira real.
Gwynned fica a dois dias a oeste,
Ainda mais ao sul, o weregeld chama.
Talvez com o favor do Pai de Todos Woden,
Minhas ações possam ainda inspirar os skalds.
A lua de Litha brilha alta sobre o carvalho mais alto,
Rei antigo neste tribunal silvestre de olmo, freixo e teixo,
Os espíritos da floresta observam de galhos e troncos retorcidos,
Enquanto puxo duas flechas mercianas de meus músculos ensanguentados.
Os corvos estão em voo!
Eu te saúdo,
Eu te dou meu sangue,
Eu te dou minha vida,
Ó senhor das matas.
Debaixo do carvalho, descanso, exausto,
Sede de um chifre de cerveja ou jarra de hidromel,
E ainda como poderia um homem pagão desejar algo mais,
Do que os bálsamos curativos das árvores inglesas?
Os corvos estão em voo!