Doc Pomus
Man in a wheelchair, lobby of the Forrest
With freighters, hustlers, hard-up millionaires.
Mobsters, cops, whores, pimps and Marxist.
All human life is there.
Man in a wheelchair listens to the chatter,
Writes down all the insane crap he hears.
He can't move around, but it doesn't really matter
In the Forrest all you need is eyes and ears.
And out they pour, the hits and the misses.
Turn Me Loose, Lonely Avenue,
And down in Nashville, they always sing Suspicion.
Pomus/Shuman, 1962.
And he never could be one of those happy cripples,
The kind that smile and tell you life's OK.
He was mad as hell, frightened and bitter.
He found a way to make his feelings pay.
Back at the Forrest, in the steakhouse of the lobby,
The diner gets three bullets in the head.
Bop, Bop, Bop! Ba-op!
Doc looks down, eating his linguine,
Thinking up a lyric for the dead.
And out they pour, the hits and the misses.
Turn Me Loose, Lonely Avenue,
And down in Nashville, they always sing Suspicion.
Pomus/Shuman, 1962.
Doc Pomus
Homem na cadeira de rodas, lobby do Forrest
Com cargueiros, picaretas, milionários quebrados.
Gângsteres, policiais, prostitutas, cafetões e marxistas.
Toda a vida humana está ali.
Homem na cadeira de rodas ouve a conversa,
Anota toda a loucura que escuta.
Ele não consegue se mover, mas isso não importa muito
No Forrest, tudo que você precisa são olhos e ouvidos.
E eles saem em massa, os acertos e os erros.
Me Deixe Livre, Avenida Solitária,
E lá em Nashville, eles sempre cantam Suspeita.
Pomus/Shuman, 1962.
E ele nunca poderia ser um daqueles deficientes felizes,
Aqueles que sorriem e dizem que a vida tá boa.
Ele estava puto da vida, assustado e amargo.
Ele encontrou um jeito de fazer seus sentimentos valerem.
De volta ao Forrest, na churrascaria do lobby,
O freguês leva três tiros na cabeça.
Bop, Bop, Bop! Ba-op!
Doc olha pra baixo, comendo seu linguine,
Pensando em uma letra para os mortos.
E eles saem em massa, os acertos e os erros.
Me Deixe Livre, Avenida Solitária,
E lá em Nashville, eles sempre cantam Suspeita.
Pomus/Shuman, 1962.
Composição: Ben Folds / Nick Hornby