União Anarquista da Quinta-Feira do Friar Negro

I awoke so invincible the state indivisible hasn't had the chance to finish me yet.

The force of law notwithstanding moans, groans and the sting of student loans.

I hit the ground running,

with subsidized funding laughing at the irony of the pub

where we'll dine on the hands that feed,

and pay the check by need according to ability.

Presumed dead by the Kings on whom we've fed,

smile quiet when we lift their wallets.

Somewhere there's a tanker named Condoleeza carving out its meager existence,

leaking out crude to the oceans, washing up on the banks just to trickle down.

Tired and half-dead, walking in half-steps, shuffling home in the snow,

we'll throw a short breath to the matron saint

of the kids who wait and sitting on armed hands.

Hey, what's that you say?

No one's listening anyway?

So let's just buy another round, get the platform down, and move the shadow cabinet along.

What we do precedes our voice, we're not making any noise.

So have your mouth concealed and keep your eyes peeled for a rock that'll do the same.

This ain't no hit parade.

And it's not a mess we've made.

Nevermind what we'll do tomorrow night.

Because where we come from it's called "playing dumb",

it'll get you what you need till your boss' back's turned.

We'll drink from noon till nightmare.

This self immolation, part of our recreation, adheres to our functional paradigm.

No better way to spot a comrade; we rely on Vino Veritas.

Back at the homestead, loaded and well-fed,

we'll yearn for a greater sustenance:

fights till light about laws and rights out of sight

and what we'll do when the fires smolder.

This doesn't look like Grub St.

Where's my Cafe Voltaire?

I never read it this way, subversion isn't the same.

Here's to accounting for inherent failure.

Raise your glass to black masks.

Pay respects to efforts past.

Without danger, we ask, what merits the task of protecting dead, dry, blue eyes?

One more round for the broken-hearted.

Called a movement and it barely started.

We're what dissent is about.

We might scream and lash out.

But not until we've sung our Pict Song.

Acordei tão invencível que o estado indivisível ainda não teve a chance de me acabar.

A força da lei, apesar dos gemidos, lamentos e a dor dos empréstimos estudantis.

Pisei no chão com tudo,

com financiamento subsidiado rindo da ironia do bar

onde vamos jantar com as mãos que alimentam,

e pagar a conta conforme a necessidade, de acordo com a capacidade.

Presumidos mortos pelos Reis que nos alimentaram,

sorrimos discretos quando levantamos suas carteiras.

Em algum lugar há um petroleiro chamado Condoleeza, esculpindo sua existência magra,

vazando petróleo nos oceanos, lavando nas margens só para escorregar.

Cansados e meio mortos, andando em passos lentos, arrastando pra casa na neve,

vamos dar um breve suspiro à santa padroeira

das crianças que esperam, sentadas em mãos armadas.

Ei, o que você disse?

Ninguém tá ouvindo mesmo?

Então vamos só comprar mais uma rodada, baixar a plataforma e mover o gabinete das sombras.

O que fazemos precede nossa voz, não estamos fazendo barulho.

Então mantenha a boca fechada e os olhos abertos pra uma pedra que faça o mesmo.

Isso não é um desfile de hits.

E não é uma bagunça que fizemos.

Não importa o que faremos amanhã à noite.

Porque de onde viemos, chamamos isso de "fingir de bobo",

vai te dar o que você precisa até que as costas do seu chefe estejam viradas.

Vamos beber do meio-dia até o pesadelo.

Essa autoimolação, parte da nossa recreação, adere ao nosso paradigma funcional.

Não há melhor jeito de identificar um camarada; confiamos no Vino Veritas.

De volta à nossa casa, carregados e bem alimentados,

vamos ansiar por uma sustância maior:

brigas até a luz sobre leis e direitos fora de vista

e o que faremos quando as chamas se apagarem.

Isso não parece a Grub St.

Cadê meu Café Voltaire?

Nunca li assim, subversão não é a mesma coisa.

Um brinde à contabilidade do fracasso inerente.

Levantem seus copos para as máscaras pretas.

Prestem respeito aos esforços passados.

Sem perigo, perguntamos, que mérito tem a tarefa de proteger olhos mortos, secos e azuis?

Mais uma rodada para os de coração partido.

Chamado de movimento e mal começou.

Nós somos sobre a dissidência.

Podemos gritar e nos revoltar.

Mas não até termos cantado nossa Canção Picta.