Honte à qui peut chanter
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, ell' brûl' tout l' temps
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
À Gavroche, à Mimi Pinson
En mille neuf cent trent'-sept que faisiez-vous mon cher?
J'avais la fleur de l'âge et la tête légère
Et l'Espagne flambait dans un grand feu grégeois
Je chantais, et j'étais pas le seul: Y a d' la joie
Et dans l'année quarante mon cher que faisiez-vous?
Les Teutons forçaient la frontière, et comme un fou
Et comm' tout un chacun, vers le sud, je fonçais
En chantant: Tout ça, ça fait d'excellents Français
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, ell' brûl' tout l' temps
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
À Gavroche, à Mimi Pinson
À l'heure de Pétain, à l'heure de Laval
Que faisiez-vous mon cher en plein dans la rafale?
Je chantais, et les autres ne s'en privaient pas
Bel ami: Seul ce soir: J'ai pleuré sur tes pas
Mon cher, un peu plus tard, que faisait votre glotte
Quand en Asie ça tombait comme à Gravelotte?
Je chantais, il me semble, ainsi que tout un tas
De gens: Le déserteur
Les croix: Quand un soldat
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, ell' brûl' tout l' temps
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
À Gavroche, à Mimi Pinson
Que faisiez-vous mon cher au temps de l'Algérie
Quand Brel était vivant qu'il habitait Paris?
Je chantais, quoique désolé par ces combats
La valse à mille temps et Ne me quitte pas
Le feu de la ville éternelle est éternel
Si Dieu veut l'incendie, il veut les ritournelles
À qui fera-t-on croire que le bon populo
Quand il chante quand même, est un parfait salaud?
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, ell' brûl' tout l' temps
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
À Gavroche, à Mimi Pinson
Vergonha para quem pode cantar
Vergonha para esse atrevido que pode cantar enquanto
Roma queima, ela queima o tempo todo
Vergonha para quem, apesar de tudo, canta canções
Para Gavroche, para Mimi Pinson
Em mil novecentos e trinta e sete, o que você fazia, meu caro?
Eu tinha a flor da idade e a cabeça leve
E a Espanha ardia em um grande fogo grego
Eu cantava, e não era o único: Havia alegria
E no ano quarenta, meu caro, o que você fazia?
Os teutões forçavam a fronteira, e como um louco
E como todo mundo, para o sul, eu corria
Cantando: Tudo isso faz excelentes franceses
Vergonha para esse atrevido que pode cantar enquanto
Roma queima, ela queima o tempo todo
Vergonha para quem, apesar de tudo, canta canções
Para Gavroche, para Mimi Pinson
Na hora de Pétain, na hora de Laval
O que você fazia, meu caro, no meio da tempestade?
Eu cantava, e os outros não se privavam
Caro amigo: Sozinho esta noite: Eu chorei por seus passos
Meu caro, um pouco mais tarde, o que sua garganta fazia
Quando na Ásia caía como em Gravelotte?
Eu cantava, me parece, assim como um monte de gente
O desertor
As cruzes: Quando um soldado
Vergonha para esse atrevido que pode cantar enquanto
Roma queima, ela queima o tempo todo
Vergonha para quem, apesar de tudo, canta canções
Para Gavroche, para Mimi Pinson
O que você fazia, meu caro, na época da Argélia
Quando Brel estava vivo e morava em Paris?
Eu cantava, embora triste por essas lutas
A valsa a mil tempos e Não me deixe
O fogo da cidade eterna é eterno
Se Deus quer o incêndio, ele quer as canções
A quem vamos fazer acreditar que o bom povo
Quando canta mesmo assim, é um perfeito canalha?
Vergonha para esse atrevido que pode cantar enquanto
Roma queima, ela queima o tempo todo
Vergonha para quem, apesar de tudo, canta canções
Para Gavroche, para Mimi Pinson