La femme d'Hector
En notre tour de Babel
Laquelle est la plus belle
La plus aimable parmi
Les femmes de nos amis?
Laquelle est notre vrai nounou
La p'tite sur des pauvres de nous
Dans le guignon toujours présent
Quelle est cette fée bienfaisante?
C'est pas la femme de Bertrand
Pas la femme de Gontrand
Pas la femme de Pamphile
C'est pas la femme de Firmin
Pas la femme de Germain
Ni celle de Benjamin
C'est pas la femme d'Honoré
Ni celle de Désiré
Ni celle de Théophile
Encore moins la femme de Nestor
Non, c'est la femme d'Hector
Comme nous dansons devant
Le buffet bien souvent
On a toujours peu ou prou
Les bras criblés de trous
Qui raccommode ces malheurs
De fils de toutes les couleurs
Qui brode, divine cousette
Des arcs-en-ciel à nos chaussettes?
Quand on nous prend la main
Sacré bon dieu dans un sac
Et qu'on nous envoie planter
Des choux à la Santé
Quelle est celle qui, prenant modèle
Sur les vertus des chiens fidèles
Reste à l'arrêt devant la porte
En attendant que l'on ressorte
Et quand l'un d'entre nous meurt
Qu'on nous met en demeure
De débarrasser l'hôtel
De ses restes mortels
Quelle est celle qui r'mu tout Paris
Pour qu'on lui fasse, au plus bas prix
Des funérailles gigantesques
Pas nationales, non, mais presque
Et quand vient le mois de mai
Le joli temps d'aimer
Que sans écho, dans les cours
Nous hurlons à l'amour
Quelle est celle qui nous plaint beaucoup
Quelle est celle qui nous saute au cou
Qui nous dispense sa tendresse
Toutes ses économies d'caresses
Ne jetons pas les morceaux
De nos cœurs aux pourceaux
Perdons pas notre latin
Au profit des pantins
Chantons pas la langue des dieux
Pour les balourds, les fesse-mathieux
Les paltoquets, ni les bobèches
Les foutriquets, ni les pimbêches
Ni pour la femme de Bertrand
Pour la femme de Gontrand
Pour la femme de Pamphile
Ni pour la femme de Firmin
Pour la femme de Germain
Pour celle de Benjamin
Ni pour la femme d'Honoré
La femme de Désiré
La femme de Théophile
Encore moins pour la femme de Nestor
Mais pour la femme d'Hector
A Mulher de Hector
Na nossa torre de Babel
Qual é a mais bela
A mais amável entre
As mulheres dos nossos amigos?
Qual é a nossa verdadeira babá
A pequena dos pobres de nós
No azar sempre presente
Quem é essa fada benfeitora?
Não é a mulher do Bertrand
Nem a mulher do Gontrand
Não é a mulher do Pamphile
Não é a mulher do Firmin
Nem a mulher do Germain
Nem a do Benjamin
Não é a mulher do Honoré
Nem a do Désiré
Nem a do Théophile
Muito menos a mulher do Nestor
Não, é a mulher do Hector
Enquanto dançamos à frente
Do buffet bem frequentemente
Sempre temos mais ou menos
Os braços cheios de buracos
Quem conserta esses infortúnios
Com fios de todas as cores
Quem borda, divina costureira
Arcos-íris nas nossas meias?
Quando nos pegam pela mão
Santo Deus, num saco
E nos mandam plantar
Couve na Saúde
Quem é aquela que, tomando modelo
Das virtudes dos cães fiéis
Fica parada na porta
Esperando a gente sair?
E quando um de nós morre
E nos obrigam
A limpar o hotel
De seus restos mortais
Quem é que remexe todo Paris
Pra que lhe façam, pelo menor preço
Um funeral gigantesco
Não nacional, mas quase
E quando chega o mês de maio
A linda época de amar
Que sem eco, nos pátios
Gritamos por amor
Quem é que nos compadece muito
Quem é que nos abraça
Que nos dá sua ternura
Todas suas economias de carinhos?
Não joguemos os pedaços
De nossos corações aos porcos
Não percamos nosso latim
Em favor dos fantoches
Não cantemos a língua dos deuses
Para os bobos, os sem noção
Os palhaços, nem os idiotas
Os imbecis, nem os metidos
Nem pela mulher do Bertrand
Nem pela mulher do Gontrand
Nem pela mulher do Pamphile
Nem pela mulher do Firmin
Nem pela mulher do Germain
Nem pela do Benjamin
Nem pela mulher do Honoré
Nem pela mulher do Désiré
Nem pela mulher do Théophile
Muito menos pela mulher do Nestor
Mas pela mulher do Hector