Les funerailles d'antan
Jadis, les parents des morts vous mettaient dans le bain
De bonne grâce ils en f'saient profiter les copains
Y a un mort à la maison, si le coeur vous en dit
Venez l'pleurer avec nous sur le coup de midi
Mais les vivants aujourd'hui n'sont plus si généreux
Quand ils possèdent un mort ils le gardent pour eux
C'est la raison pour laquell', depuis quelques années
Des tas d'enterrements vous passent sous le nez
Mais où sont les funéraill's d'antan?
Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards
De nos grands-pères
Qui suivaient la route en cahotant
Les petits macchabées, macchabées, macchabées, macchabées
Ronds et prospères
Quand les héritiers étaient contents
Au fossoyeur, au croqu'-mort, au curé, aux chevaux même
Ils payaient un verre
Elles sont révolues
Elles ont fait leur temps
Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes funèbres
On ne les r'verra plus
Et c'est bien attristant
Les belles pompes funèbres de nos vingt ans
Maintenant, les corbillards à tombeau grand ouvert
Emportent les trépassés jusqu'au diable vauvert
Les malheureux n'ont mêm' plus le plaisir enfantin
D'voir leurs héritiers marron marcher dans le crottin
L'autre semain' des salauds, à cent quarante à l'heur'
Vers un cimetièr' minable emportaient un des leurs
Quand, sur un arbre en bois dur, ils se sont aplatis
On s'aperçut qu'le mort avait fait des petits
Mais où sont les funéraill's d'antan?
Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards
De nos grands-pères
Qui suivaient la route en cahotant
Les petits macchabées, macchabées, macchabées, macchabées
Ronds et prospères
Quand les héritiers étaient contents
Au fossoyeur, au croqu'-mort, au curé, aux chevaux même
Ils payaient un verre
Elles sont révolues
Elles ont fait leur temps
Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes funèbres
On ne les r'verra plus
Et c'est bien attristant
Les belles pompes funèbres de nos vingt ans
Plutôt qu'd'avoir des obsèqu's manquant de fioritur's
J'aim'rais mieux, tout compte fait, m'passer de sépultur'
J'aim'rais mieux mourir dans l'eau, dans le feu, n'importe où
Et même, à la grand' rigueur, ne pas mourir du tout
Oh, que renaisse le temps des morts bouffis d'orgueil
L'époque des m'as-tu-vu-dans-mon-joli-cercueil
Où, quitte à tout dépenser jusqu'au dernier écu
Les gens avaient à coeur d'mourir plus haut qu'leur cul
Les gens avaient à coeur de mourir plus haut que leur cul
Os funerais de antigamente
Antigamente, os pais dos mortos te colocavam no banho
De boa vontade, eles deixavam os amigos aproveitarem
Tem um morto em casa, se você tiver coragem
Venha chorar com a gente ao meio-dia
Mas os vivos hoje não são mais tão generosos
Quando têm um morto, eles guardam só pra eles
Essa é a razão pela qual, há alguns anos
Vários enterros passam batido por você
Mas onde estão os funerais de antigamente?
Os pequenos caixões, caixões, caixões, caixões
Dos nossos avôs
Que seguiam a estrada balançando
Os pequenos defuntos, defuntos, defuntos, defuntos
Gordinhos e prósperos
Quando os herdeiros estavam felizes
Pro coveiro, pro necrotério, pro padre, até pros cavalos
Eles pagavam uma bebida
Eles estão extintos
Fizeram seu tempo
As belas pom, pom, pom, pom, pom, pompas fúnebres
Nunca mais as veremos
E isso é bem triste
As belas pompas fúnebres dos nossos vinte anos
Agora, os caixões com a tampa aberta
Levavam os defuntos até o diabo que os carregue
Os coitados nem têm mais o prazer infantil
De ver seus herdeiros pisando na merda
Na outra semana, uns canalhas, a cento e quarenta por hora
Rumo a um cemitério de quinta, levavam um dos seus
Quando, em uma árvore de madeira dura, se espatifaram
Percebemos que o morto tinha deixado filhotes
Mas onde estão os funerais de antigamente?
Os pequenos caixões, caixões, caixões, caixões
Dos nossos avôs
Que seguiam a estrada balançando
Os pequenos defuntos, defuntos, defuntos, defuntos
Gordinhos e prósperos
Quando os herdeiros estavam felizes
Pro coveiro, pro necrotério, pro padre, até pros cavalos
Eles pagavam uma bebida
Eles estão extintos
Fizeram seu tempo
As belas pom, pom, pom, pom, pom, pompas fúnebres
Nunca mais as veremos
E isso é bem triste
As belas pompas fúnebres dos nossos vinte anos
Ao invés de ter funerais sem frescura
Eu preferiria, no fim das contas, passar sem sepultura
Eu preferiria morrer na água, no fogo, em qualquer lugar
E até, em última instância, não morrer de jeito nenhum
Oh, que renasça o tempo dos mortos cheios de orgulho
A época do "você viu meu lindo caixão?"
Onde, mesmo que custasse tudo até o último centavo
As pessoas se importavam em morrer mais alto que a bunda
As pessoas se importavam em morrer mais alto que a bunda
Composição: Georges Brassens