Ó pobre coisinha loura

Fiquei sabendo das últimas pelas bocas dos outros
Ó Sylvia, com dois filhos para criar e a tristeza e a angústia presas no peito de mulher branca
Nem acredito que você foi primeiro que eu mesmo
Teve a morte que eu estava almejando para mim mesmo
E, meu Deus!, ainda protegeu seus dois filhos
E deixou leite quente para eles, porque você os amava
Você poderia ter me amado também, como eu amo seus versos

Ó Sylvia, tenho inveja de você
Fama é algo que sempre corri atrás
E depois do ocorrido, seus poemas tiveram fama
Você é famosa agora
Se eu fizesse isso comigo, eu também seria famoso?
Alguém teria inveja de mim como eu de você?
Alguém me amaria?
Escreveriam sobre mim?
Coisinha loira, você me roubou!
Teve a morte que eu queria
A morte que conversamos com anne sobre

Pensei que tínhamos nos curado quando bebemos naquele bar sujo
Depois que lemos nossos poemas e nem fomos aplaudidos de pé
Pensei que tínhamos combinado alguma coisa, sua estúpida
E agora? O que eu vou fazer?
Nem você, nem Anne estão aqui para mim como eu estou para vocês, suas ingratas
Lembro como se fosse ontem, a gente saindo daquele bar sujo, bêbados mas fumando
Tragando tão fundo quanto a alma, falando sobre a morte que você fez questão de me roubar

Um perfeito golpe de marketing
E sobre o nosso desespero
Você tinha dois filhos e eu? Nada
Nada me impedia como impedia a você
Você tinha o amor de dois e eu não tinha amor
Eu sou poeta, daqueles sem fama alguma
Que finge ser profundo, mas é supérfluo
Que sonha demais e esquece de viver
Com um emprego que eu não queria
Que fuma nos intervalos e embebeda com vodca de verão

Eu sou artista
Sem amor
Sem dinheiro
Sem criatividade
Sem talento
Sem vontade de viver
Sem felicidade

Ó Sylvia, ó Anne, como eu sinto falta de vocês
Mas raiva por terem me deixado
Como vocês puderam fazer isso comigo?
Logo eu, eu que nunca
Isso não ser lido por ninguém
Ninguém vai me aplaudir de pé
Naquele bar imundo
Ou na estação de trem
Ou clube de coisas estranhas e obscuras
Ou nas aulas de artes dramáticas

O clube da poesia me enxotou de lá e minha família
Vai querer me colocar naquela prisão de paredes brancas
Numa camisa de força, meu maior medo
Eu não sou louco, eu não sou louco
Eu não sou louco, eu não sou louco
Me tirem daqui, me tirem daqui
Eu gostaria de ser um poeta renomado

Vários livros, vários cheques
Ideias revolucionárias, visionário
Inteligente, bonito, profundo
Que escreve em cafés chiques de Paris
Bebericando capuccino enquanto olha a vista pela janela, regarder um papillon voler
Umas sete e meia da manhã
Matin froid avec un cadavre
Queria saber línguas vivas e mortas
Sylvia

Mas eu não sou e eu estou por aqui ainda
Com minha velha máquina de escrever
Que eu ainda nem tenho, mas falo que tenho tentado parecer culto
Caçando algum magnata com algum jatinho particular
Cartões de crédito como se fossem navalhas passando pela garganta
Sangue-puro e dourado como ouro líquido
Que me patrocine ou me ame
Já que eu estou por aqui ainda
Ó pobre coisinha loura, ó pobre mãe cuidadosa
Com a cabeça no forno

Onde fizemos aquele delicioso bolo de cenoura à la brasileiro, que as crianças tanto gostaram
Nem tive coragem suficiente para olhar você
Porque você já não fazia mais parte daqui
Seria torturante para mim olhar
Porque eu queria ser você, desejava estar ali
Tapei os olhos para não ver você
Você já era um ser evoluído
Tudo estava tão frio

Cabelo loiro
Pele pálida e gélida
Como se fosse papel molhado que se pôs por um acaso no congelador
As crianças no quarto vedado com frio
Janelas abertas
O leite outrora quente já esfriava
Os biscoitos não tinham gosto
Eu não sei se as crianças choraram
Mas eu chorei o mar inteiro, a se perder de vista