Rue de la Roquette
Elle habitait rue de la Roquette,
Tout en haut d'un vieil escalier.
Chez elle, y avait pas de moquette
Sur le palier,
Pas de homard en céramique
Sur un buffet Louis machin,
Rien qu'un grand lit plein de musique
Et c'était bien.
Son compagnon, un photographe,
S'était tiré quelques mois plus tôt
Et l'avait laissée en carafe
Comme un salaud.
Depuis, elle attendait sans hâte
Que reviennent des jours meilleurs
Entre des fleurs et une chatte
Folle d'ailleurs.
C'est elle qui m'avait accueilli
Lorsque je traînais dans Paris.
La journée, elle était graphiste.
Le soir, elle fumait un peu,
Simplement pour être moins triste,
Pour être mieux.
Elle gardait d'un lointain dimanche,
Plus que les autres gris et laid,
De fines cicatrices blanches
A ses poignets.
Elle avait des amis bizarres,
Des Québécois trapus, barbus,
Des ivrognes que, par hasard,
J'avais connu
Et c'est dans la rue des Cannettes,
Un soir de bière et de chansons,
Un soir où je faisais la fête
Que sans façons
Elle m'avait dit: "Viens dans mon lit
Au lieu de traîner dans Paris."
Elle avait des caresses lentes
Comme quand on a tout son temps.
Elle avait des gestes d'amante,
Oui, et pourtant,
Y'avait pas d'amour entre nous,
De serments ou de cinémas.
Je m'en méfiais plutôt, voyez-vous,
En ce temps-là.
Avant que la chanson se termine,
Il faut encore que vous sachiez
Qu'elle avait la bouche enfantine,
De petits pieds.
Ces choses-là avaient de l'importance
Pour moi comme ses cheveux roux,
Puis elle est partie en vacances,
Je ne sais où.
Je ne l'ai pas revue depuis,
Alors moi, j'ai repris ma vie.
Celui qu'a fait cette complainte
Se souvient encore à présent
De son cou, de ses lèvres peintes,
De ses seins blancs.
Il envoie un peu de tendresse
A celle qui l'avait accueilli
Alors qu'il traînait sa tristesse
Dedans Paris.
Un peu de tendresse comme ça
En souvenir de ce temps-là,
Un peu de tendresse et c'est tout,
Simplement parce que c'était doux.
Rua de la Roquette
Ela morava na rua de la Roquette,
No topo de uma velha escada.
Na casa dela, não tinha carpete
No corredor,
Nem lagosta de cerâmica
Em um buffet Louis qualquer,
Só uma cama grande cheia de música
E isso era bom.
Seu companheiro, um fotógrafo,
Tinha ido embora há alguns meses
E a deixou na mão
Como um canalha.
Desde então, ela esperava sem pressa
Que voltassem dias melhores
Entre flores e uma gata
Meio doida, aliás.
Foi ela quem me recebeu
Quando eu vagava por Paris.
Durante o dia, ela era designer.
À noite, fumava um pouco,
Simplesmente para não ficar tão triste,
Para ficar melhor.
Ela guardava de um domingo distante,
Mais que os outros, cinza e feio,
Finas cicatrizes brancas
Nos pulsos.
Ela tinha amigos estranhos,
Uns quebequenses atarracados, barbudos,
Uns bêbados que, por acaso,
Eu tinha conhecido
E foi na rua das Cannettes,
Uma noite de cerveja e canções,
Uma noite em que eu estava na festa
Que sem cerimônia
Ela me disse: "Vem pro meu quarto
Em vez de ficar vagando por Paris."
Ela tinha carícias lentas
Como quando se tem todo o tempo do mundo.
Ela tinha gestos de amante,
Sim, e ainda assim,
Não havia amor entre nós,
Nem promessas ou cinemas.
Eu desconfiava disso, sabe,
Naquela época.
Antes que a canção termine,
Ainda preciso que você saiba
Que ela tinha a boca de criança,
Pezinhos pequenos.
Essas coisas eram importantes
Pra mim, como seus cabelos ruivos,
Então ela foi de férias,
Não sei pra onde.
Não a vi desde então,
Então eu voltei pra minha vida.
Quem fez essa canção
Ainda se lembra agora
Do seu pescoço, de seus lábios pintados,
De seus seios brancos.
Ele manda um pouco de ternura
Pra quem o acolheu
Enquanto ele carregava sua tristeza
Dentro de Paris.
Um pouco de ternura assim
Em lembrança daquele tempo,
Um pouco de ternura e só isso,
Simplesmente porque foi doce.