Solitude (Y a Plein de Mots Comme Ça)
Y a des matins où rien ne paraît facile
Des souvenirs voie de garage inutiles
Des restes de vieux airs
Qu'on va oublier dans la rue
A peine sorti, j' tombe sur un homme tout en blanc
Il me dit "Petit, il se passe quelque chose de troublant
J' sais pas si c'est l' sommeil ou l' soleil
Mais j' sens une drôle d'odeur, j' crois que c'est une odeur de sang"
Solitude c'est un mot, ça d'vient vite une habitude
Solitude, habitude, certitude, lassitude
Y a plein de mots comme ça
Un peu plus loin, mon ami Pierre se balade
J' lui dis trop rien, j' le trouve vert, l'air malade
Dans ses yeux délavés, plein de buée
Je vois comme un désert et dedans y a mon reflet
Les gens qu' j' croise changent tous de trottoir
J'en ai même vu qui sortaient leur mouchoir
J'aimerais bien leur parler, c'est raté
J'entend un vieux qui dit "C'était pire les tranchées !"
J' comprends plus rien quand une nana se ramène
Elle tend un papier, j' crois qu' c'est pour dire qu'elle m'aime
Mais je lis "Elections, piège à cons !"
Elle, elle crie "Camarade, tes idées coulent sur ton veston"
Papa, si tu m' voyais, toi qui me traitais d'artiste
Toi qui me reprochais de ne pas être réaliste
T'as loupé ce tableau, c'est le plus beau
Je peins le trottoir en rouge sans me servir de pinceaux
La femme que j'aimais compose mon épitaphe
J' peux pas dire que dans ma vie
Elle ne laisse pas de traces
Ils sont encore tout chauds, les ciseaux
Qu'avec délicatesse elle a plantés dans mon dos
Solidão (E Tem Vários Palavras Assim)
Tem manhãs em que nada parece fácil
Lembranças inúteis, como um carro na garagem
Restos de velhas músicas
Que vamos esquecer na rua
Mal saí, dou de cara com um cara todo de branco
Ele me diz "Pequeno, tá rolando algo estranho
Não sei se é o sono ou o sol
Mas sinto um cheiro esquisito, acho que é cheiro de sangue"
Solidão é uma palavra, logo vira um hábito
Solidão, hábito, certeza, cansaço
Tem um monte de palavras assim
Um pouco mais adiante, meu amigo Pierre passeia
Eu não falo muito, vejo que ele tá mal, com cara de doente
Nos olhos dele, cheios de névoa
Vejo como um deserto e dentro tá meu reflexo
As pessoas que cruzo mudam de calçada
Até vi uns que tiraram o lenço do bolso
Queria muito falar com elas, mas não rolou
Ouço um velho dizendo "Era pior nas trincheiras!"
Não entendo nada quando uma mina aparece
Ela estende um papel, acho que é pra dizer que me ama
Mas eu leio "Eleições, armadilha para otários!"
Ela grita "Camarada, suas ideias escorrem no seu paletó!"
Pai, se você me visse, você que me chamava de artista
Você que me criticava por não ser realista
Você perdeu essa pintura, é a mais linda
Eu pinto a calçada de vermelho sem usar pincéis
A mulher que eu amava escreve minha epígrafe
Não posso dizer que na minha vida
Ela não deixa marcas
As tesouras ainda estão quentes
Que com delicadeza ela cravou nas minhas costas