Pink
Darkness,
and a scratching, whirring noise.
Darkness, and then slowly the pictures shudder up in sight.
A building string of images like silvery bubbles
surfacing from the deep.
It's almost always raining, drizzling, misting, slightly, lightly, heavily, but almost always dripping.
The kitchen faucet marking time.
Camera pans across it through washed out black and white tin tech.
Across the back, the color a saturated smear;
lighting directors guiding highlights all the time.
The priest is scratchy and smells mildewy...
too much rain.
Stomach's empty... the fridge is a booming echo chamber.
They edit in stock horror darkening footage of starvation, atrocities,
Vietnam war footage.
Descending through it the crackling of outtake sections litter the stairwell,
serpentine and yet brittle, a close crop.
Zoom to feet descending, descending, frames skipping and jumping in vertical crash scratching.
The hallway to street sub-lit in shadow, casting rotting thick as broken glass shards, and the reflections sparkle in the rain-speckled sidewalk.
It's always raining.
But that's the way the film runs.
The scenes seem clear, but the final print is always too grainy or scratched...
blurs the longer you watch it and finally just falls away to clips and snapshots of its former glory.
Loop that frames the whole world outside often running in slow motion.
Perhaps the projectionist has nodded off in a stupor during the last showing,
his elbow hitting a switch.
And for a second or a week the world runs in reverse, the images, all silent, filmed and jerking nervously back across the streets.
Seems like the reel is always running backwards.
Time is fiction.
Time is fiction.
So why don't you come lay down with me in this pitch-bending film loop,
and let the acid rain beat down on our bodies.
Rosa
Escuridão,
e um barulho arranhando, zumbindo.
Escuridão, e então lentamente as imagens tremem à vista.
Uma sequência de imagens como bolhas prateadas
surgindo do fundo.
Quase sempre está chovendo, chuviscando, neblinando, levemente, levemente, pesadamente, mas quase sempre pingando.
A torneira da cozinha marcando o tempo.
A câmera passa por ela através de uma tecnologia em preto e branco desbotada.
Ao fundo, a cor é uma mancha saturada;
iluminadores guiando os destaques o tempo todo.
O padre está arranhando e cheira a mofo...
muita chuva.
Estômago vazio... a geladeira é uma câmara de eco estrondosa.
Eles editam em horror imagens escuras de fome, atrocidades,
filmagens da guerra do Vietnã.
Descendo por isso, o estalo das seções cortadas espalha-se pela escada,
serpentina e ainda assim quebradiça, um corte próximo.
Zoom para os pés descendo, descendo, quadros pulando e saltando em um arranhão vertical.
O corredor para a rua iluminado em sombra, lançando cacos podres como estilhaços de vidro quebrado, e os reflexos brilham na calçada salpicada de chuva.
Está sempre chovendo.
Mas é assim que o filme rola.
As cenas parecem claras, mas a cópia final está sempre muito granulada ou arranhada...
embaraça quanto mais você assiste e finalmente apenas desmorona em clipes e instantâneas de sua antiga glória.
Um loop que emoldura todo o mundo lá fora, frequentemente rodando em câmera lenta.
Talvez o projetista tenha cochilado em um torpor durante a última exibição,
sua cotovelo batendo em um botão.
E por um segundo ou uma semana o mundo roda ao contrário, as imagens, todas silenciosas, filmadas e se movendo nervosamente de volta pelas ruas.
Parece que o rolo está sempre rodando para trás.
O tempo é ficção.
O tempo é ficção.
Então por que você não vem deitar comigo nesse loop de filme que distorce a realidade,
e deixa a chuva ácida cair sobre nossos corpos.