Of The Wound
he cross pulled from his chest
Raises a welt, leaden in every limb
Sleep can watch for seizures
The legless man had directed him to a window
Window like blind eyes probed the mud
The minutes that were left
Ran across his throat stuffed with cotton
And his mouth could hear the distant splashes
A fever and his hand is worse
In the silent film days
He must remain an enigma
They climbed three flights of stairs to the night
Like a hundred pieces of glass
There were numerous outstretched hands throwing shadows,
A pair of shadows
Holding the three cornered hat of a cardinal
We move on to snake venoms
Christ would spit on you
And that's who you remind me of
Beneath a musty green
The wound appears to be dying
Da Ferida
a cruz puxada do seu peito
Levanta uma marca, pesada em cada membro
O sono pode vigiar as convulsões
O homem sem pernas o direcionou para uma janela
Janela como olhos cegos sondando a lama
Os minutos que restavam
Corriam pela sua garganta entupida de algodão
E sua boca podia ouvir os respingos distantes
Uma febre e sua mão está pior
Nos tempos do cinema mudo
Ele deve permanecer um enigma
Subiram três andares até a noite
Como cem pedaços de vidro
Havia inúmeras mãos estendidas lançando sombras,
Um par de sombras
Segurando o chapéu de três pontas de um cardeal
Nós seguimos em frente para venenos de cobra
Cristo cuspiria em você
E é disso que você me lembra
Debaixo de um verde mofado
A ferida parece estar morrendo