The Old Orange Flute
In the county Tyrone, in the town of Dungannon
Where many a ruckus meself had a hand in
Bob Williamson lived there, a weaver by trade
And all of us thought him a stout-hearted blade.
On the twelfth of July as it yearly did come
Bob played on the flute to the sound of the drum
You can talk of your fiddles, your harp or your lute
But there's nothing could sound like the Old Orange Flute.
But the treacherous scoundrel, he took us all in
For he married a Papish named Bridget McGinn
Turned Papish himself and forsook the Old Cause
That gave us our freedom, religion and laws.
And the boys in the county made such a stir on it
They forced Bob to flee to the province of Connaught;
Took with him his wife and his fixins, to boot,
And along with the rest went the Old Orange Flute.
Each Sunday at mass, to atone for past deeds,
Bob said Paters and Aves and counted his beads
Till one Sunday morn, at the priest's own require
Bob went for to play with the flutes in the choir.
He went for to play with the flutes in the mass
But the instrument quivered and cried."O Alas!"
And blow as he would, though he made a great noise,
The flute would play only "The Protestant Boys".
Bob jumped up and huffed, and was all in a flutter.
He pitched the old flute in the best holy water;
He thought that this charm would bring some other sound,
When he tried it again, it played "Croppies Lie Down!"
And for all he would finger and twiddle and blow
For to play Papish music, the flute would not go;
"Kick the Pope" to "Boyne Water" was all it would sound
Not one Papish bleat in it could e'er be found.
At a council of priests that was held the next day
They decided to banish the Old Flute away;
They couldn't knock heresy out of its head
So they bought Bob another to play in its stead.
And the Old Flute was doomed, and its fate was pathetic
'Twas fastened and burnt at the stake as heretic.
As the flames rose around it, you could hear a strange noise
'Twas the Old Flute still a-whistlin' "The Protestant Boys".
A Velha Flauta Laranja
No condado de Tyrone, na cidade de Dungannon
Onde eu já me meti em muita confusão
Bob Williamson morava lá, um tecelão de profissão
E todos nós achávamos que ele era um cara de coração.
No dia doze de julho, como sempre acontecia
Bob tocava a flauta ao som da bateria
Você pode falar de violinos, harpas ou liras
Mas nada soa como a Velha Flauta Laranja.
Mas o traidor, ele nos enganou
Pois casou com uma Papista chamada Bridget McGinn
Virou Papista também e abandonou a Velha Causa
Que nos deu liberdade, religião e leis.
E os rapazes do condado fizeram um alvoroço
Forçaram Bob a fugir para a província de Connaught;
Levou com ele sua esposa e suas tralhas, pra completar,
E junto com o resto foi a Velha Flauta Laranja.
Todo domingo na missa, pra se redimir do passado,
Bob rezava Paters e Aves e contava suas contas
Até que numa manhã de domingo, a pedido do padre
Bob foi tocar com as flautas no coro.
Ele foi tocar com as flautas na missa
Mas o instrumento tremia e gritava: "Oh, que pena!"
E sopre como quisesse, mesmo fazendo barulho,
A flauta só tocava "Os Meninos Protestantes".
Bob pulou e ficou nervoso, todo atrapalhado.
Ele jogou a velha flauta na melhor água benta;
Pensou que esse feitiço traria outro som,
Quando tentou de novo, tocou "Os Revoltosos deitados!"
E por mais que ele dedilhasse e soprasse
Pra tocar música Papista, a flauta não ia;
"Chuta o Papa" e "Água do Boyne" era só o que soava
Nem um mugido Papista nela poderia ser encontrado.
Em um conselho de padres que se reuniu no dia seguinte
Decidiram banir a Velha Flauta de vez;
Não conseguiram tirar a heresia da cabeça dela
Então compraram outra para Bob tocar no lugar.
E a Velha Flauta estava condenada, seu destino era patético
Foi amarrada e queimada na fogueira como herege.
Enquanto as chamas subiam ao seu redor, você podia ouvir um barulho estranho
Era a Velha Flauta ainda assobiando "Os Meninos Protestantes".
Composição: Jörgen Elofsson