The Munition Maker
I am the Cannon king, behold!
I perish on a throne of gold.
With forest far and turret high,
Renowned and rajah-rich am I.
My father was and his before,
With wealth we owe to war on war;
But let no potentate be proud...
There are no pockets in a shroud.
By nature I am mild and kind,
To gentleness and ruth inclined;
And though the pheasants over-run
My woods, I will not touch a gun.
Yet while each monster that I forge
Thunders destruction from its gorge.
Death's whisper is, I vow, more loud...
There are no pockets in a shroud.
My time is short, my ships at sea
Already seem like ghosts to me
My millions mock me, I am poor
As any beggar at my door.
My vast dominion I resign,
Six feet of earth to claim as mine,
Brooding with shoulders bid bitter-bowed
...There are no pockets in a shroud.
Dear God, let me purge pure my heart,
And be of Heaven's hope a part!
Flinging my fortune's foul increase
To fight for pity, love and peace.
Oh that I could with healing fare,
And pledged to poverty and prayer
Cry high above the cringing crowd...
"Ye fools! Be not by Mammon cowed...
There are no pockets in a shroud."
O Fabricante de Munições
Eu sou o rei dos canhões, vejam!
Eu pereço em um trono de ouro.
Com florestas distantes e torres altas,
Famoso e rico como um rajá sou eu.
Meu pai foi e o dele também,
Com a riqueza que devemos à guerra sobre a guerra;
Mas que nenhum potentado se orgulhe...
Não há bolsos em um sudário.
Por natureza sou manso e gentil,
Inclinado à bondade e à compaixão;
E embora os faisões invadam
Minhas florestas, não tocarei em uma arma.
Ainda que cada monstro que forjo
Ruja destruição de seu abismo.
O sussurro da morte é, juro, mais alto...
Não há bolsos em um sudário.
Meu tempo é curto, meus navios no mar
Já parecem fantasmas para mim.
Meus milhões zombam de mim, sou pobre
Como qualquer mendigo à minha porta.
Meu vasto domínio eu renuncio,
Seis pés de terra para reivindicar como meus,
Refletindo com os ombros amargamente curvados...
Não há bolsos em um sudário.
Querido Deus, deixe-me purificar meu coração,
E ser parte da esperança do Céu!
Desprezando o aumento sujo da minha fortuna
Para lutar por compaixão, amor e paz.
Oh, se eu pudesse com cura me alimentar,
E comprometido com a pobreza e a oração
Clamar alto acima da multidão rastejante...
"Idiotas! Não se deixem intimidar por Mammon...
Não há bolsos em um sudário."
Composição: Country Joe Mcdonald