Floorboard Blues
Look under his floorboards, Mama
I don't trust his silly grin
He's got a beat up Rambler with Nebraska plates
I ain't getting in
I don't like the way his pinky ring
Picks up the dashboard light
Or his short little piggy fingers
Or the way his belt is cinched too tight
Check under his floorboards, Mama
I don't like his suggestive tone
The way the words drip from his mouth
As he asks, Can I take you home
I don't care how many miles I got
I think I'd rather walk alone
Than to sit in the back seat
As his eyes in the mirror
Reduce me to flesh and bone
Check under his floorboards, Mama
'Cause that razor's not just a threat to me
He'll be slicing tiny crescents from your heart
Without laying a sweaty palm on your cheek
Don't accuse me of running scared
But listen to what I'm saying
It's a fucked up old world but this ole girl
Well, she ain't giving in
Blues do Assoalho
Olha debaixo do assoalho dele, mãe
Eu não confio nesse sorriso bobo
Ele tem um Rambler batido com placa de Nebraska
Eu não vou entrar
Não gosto do jeito que o anel de pinky dele
Reflete a luz do painel
Ou dos dedinhos curtos e gordos
Ou do jeito que o cinto tá apertado demais
Verifica debaixo do assoalho dele, mãe
Eu não gosto do tom sugestivo que ele usa
Do jeito que as palavras escorrem da boca dele
Enquanto ele pergunta: Posso te levar pra casa?
Não me importa quantas milhas eu tenho
Acho que prefiro andar sozinha
Do que sentar no banco de trás
Enquanto os olhos dele no espelho
Me reduzem a carne e osso
Verifica debaixo do assoalho dele, mãe
Porque essa lâmina não é só uma ameaça pra mim
Ele vai cortar pequenos crescentes do seu coração
Sem encostar uma palma suada na sua bochecha
Não me acuse de estar com medo
Mas escuta o que eu tô dizendo
É um mundo escroto, mas essa garota aqui
Bem, ela não vai se render
Composição: Michael Timmins