Your Idea Of Facism And Global Intervention Makes Me Puke

Sua Ideia de Fascismo e Intervenção Global Me Faz Vomitar

Your Idea Of Facism And Global Intervention Makes Me Puke

Arranque essas cicatrizes do meu rosto por exagerar. tesoura corta a medicação oca do concreto. pensamento programado, pensando quase tão rápido quanto eu. nós nos desgastamos falando em uma língua estranha. sonhei com Filadélfia achando que era Nova York. eu desejei por isso, esperando que fosse real. sobre o eco do meu peito, ouvi o telefone e, nesse sonho, ela entrou com cabelo vermelho. cada centímetro dela era delicado e detalhado por um interesse afetuoso e eu daria qualquer coisa, qualquer coisa para voltar a me sentir em paz. por qualquer coisa, eu esqueceria a mim mesmo para me tornar a dança, para que você se apaixonasse por mim. eu desejei por você, esperando que isso fosse real. contando horas de sono para pegar alguma cura e só um pouco de descanso. a textura mata essas narinas. essas fotografias inundam, desvanecendo para seus testes de Rorschach complementares. mordendo as unhas enquanto você dorme tranquilamente entre as luzes plumas da tranquilidade que acalma. eu me beijo para sentir qualquer gosto seu que tenha ficado em mim. eu seguro o ar vazio acreditando apenas em você. eu me afogo nessas lágrimas e cada frase passa repetidamente para se tornar mortalmente confortável.Pull these scars from my face of overreacting. scissor snip the concrete hollow medication. programmed thinking, thinking almost as fast as me. we wore out talking in unfamiliar language. i dreamt of philadelphia thinking it was new york. i wished for this hoping it was real. over the ringing of my chest i heard the phone and in this dream, she came in red hair. for every inch of her was delicate and detailed by a fond interest and i'll give anything, anything to be put back at ease. for anything i'd forget myself to become the dance so you'd be in love with me. i wished for you hoping this was real. counting hours of sleep to catch some cure and just an ounce of rest. the texture kills these nostrils. these photographs flood fading to their complimentry Roraschach tests. biting at nails as you sleep quietly amongest the feathered lights of easing tranquility. i kiss myself to catch any taste of you left upon me. i hold the empty air believing only for you. i drown in these tears and every sentence runs through over and over to become deadly comfortable.