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Da Weasel

Letra

    Já foi ao Intendente, Sr Presidente?
    Compreendo que tenha pouco tempo,
    Cada movimento precisa de um documento,
    Isso é algo que eu consigo compreender
    Mas, precisa de ver, Sr. Presidente, os seus próprios
    olhos, têm um olhar diferente de toda a gente.
    Deixe em casa os óculos de ver ao longe, a realidade
    não foge,
    A realidade está sentada e espera toda a noite por
    nada,
    ou encosta-se a uma parede,
    Talvez com fome, talvez com sede.
    Fumo um cigarro no infinito,
    Descubro na escuridão 1 grito, dentro de si próprio.
    A realidade chegou à 6 meses da Nigéria, do Senegal ou
    da Costa do Marfim.
    A realidade não tem fim.
    Com uma nota de 20 euros chego onde quiser,
    A realidade é uma mulher.


    Já foi ao Intendente, Sr. Presidente?
    Não vá em visita de Estado, deixe o carro blindado na
    garagem,
    Dê folga aos guarda-costas,
    Finja que vai de viagem e apanhe o metro,
    Saia no Martim Moniz e caminhe,
    Faz bem caminhar, apanhar ar, respirar.
    Passear no Intendente é um passeio original,
    È um passeio diferente sem sair de Portugal.
    Vá para fora cá dentro, vá aos subúrbios do Mundo no
    centro da cidade
    Igualdade, integração social, seja por 10 minutos um
    emigrante ilegal, como se chegasse do Brasil, do
    Paquistão.
    Vá ao Intendente e invente uma solução que satisfaça
    aos que já chegaram e chegarão.
    Mesmo que não tenha vontade de ir, vá ao Intendente,
    Sr Presidente.
    Aprenda, para chegar é sempre preciso partir.


    Já foi ao Intendente, Sr presidente?
    Não leve a sua comitiva, não leve o telejornal
    Leve-se a si próprio e avance natural,
    Como se não fosse ignorado
    Vá num dia normal ou num feriado, mas vá.
    Por lá sua presença é urgente, no intendente.
    Tem pouca diferença de uma Assembleia das Nações
    Unidas.
    A sua presença pode ajudar a salvar vidas vindas da
    Ucrânia, da Roménia, Moldávia, Moçambique, Cabo Verde
    e Angola.
    Porque o Mundo, Sr. Presidente, não é mais do que uma
    bola, talvez colorida, talvez entre as mãos de uma
    criança.
    Mas esse mesmo Mundo, Sr. Presidente, perde cor todos
    os dias.
    Quando eu largo, nesse largo, que eu largo, quando eu
    largo, no Intendente.

    Composição: Da Weasel / Orquesta Sinfonica De Praga. Essa informação está errada? Nos avise.

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