Three-gun Mojo
From the deep of our guts
To the last drop of sweat
From the end of the alley where the red lights are on
To the white of our bones
and the bottom of these bottomless reveries
From the freeze of the frame soaked in colours and names
On our hands and our knees, standing tall on our feet
To the boreal skies
Here's my knife on the table but they can't see my hands
To the real north pole with a sun inside
Neither dead nor drunk
Making sense isn't fun
Up the cold cold river
Solomon the salmon
I got a three and three ones
Got a target-shaped face
In my mortar an ace
And the place I came from chained to my back
I would never trust you,
you must never forget the things you've seen on your own
Away from cities and crowds
Along the 290
Going down
White like a Pope
Even when the Pope is black like a Bible
Mojo de Três Armas
Do fundo das nossas entranhas
Até a última gota de suor
Do fim da viela onde as luzes vermelhas estão acesas
Até o branco dos nossos ossos
e o fundo dessas devaneios sem fim
Do congelamento da moldura encharcada de cores e nomes
De joelhos e mãos, de pé, firmes nos nossos pés
Para os céus boreais
Aqui está minha faca na mesa, mas eles não conseguem ver minhas mãos
Para o verdadeiro polo norte com um sol dentro
Nem morto nem bêbado
Fazer sentido não é divertido
Subindo o rio gelado
Salomão, o salmão
Eu tenho um três e três uns
Tenho um rosto em forma de alvo
Na minha arma, um ás
E o lugar de onde vim, preso nas minhas costas
Eu nunca confiaria em você,
você nunca deve esquecer as coisas que viu por conta própria
Longe das cidades e das multidões
Ao longo da 290
Descendo
Branco como um Papa
Mesmo quando o Papa é negro como uma Bíblia