Pescador de Arroyo
'Tá tormentoso, el cielo encapota'o. ¡Lindo pa' tirar un liñazo!... Atrás del chiflido de un hombre contento... Cuando llega, despeina el agua con el mojarrero. Va levantando temblorosas hojitas de plata. Ya tiene la carnada hecha. Entre los camalotes, las cañas. Más allá del medio 'e la laguna, los aparejos. Y el fogoncito, abriéndose en la sombra, ¡inocente como la flor de un zapallo!
Anquillas, tarariras... ¡lindo bagre! Vuelve callado, maduro 'e noche, de silencio... El cielo es como la ropa 'e un pobre, desmerecida ya de tantos lavados. Y como una estrella cansada el farolito 'e lechero: escaso 'e querosén', cayéndose 'e sueño...
Pescador de mi pueblo,
de aparejo y caña,
silencio, fogón y espera
en laguna solitaria.
En las aguas tan quietas
que son un asombro negro
parece una gota 'e luna,
tu boya blanca de ceibo.
Y en la noche tu fogón
como flor de zapallera
te va dorando el asado,
te va quemando la espera.
Volvés con tu carga 'e noche
de bagres y tarariras;
tu sombra canta bajito
con su voz recién nacida.
Pescador de mi pueblo,
de aparejo y caña,
silencio, fogón y espera
en laguna solitaria.
Pescador de Lagoa
'Tá tempestuoso, o céu tá fechado. Bonito pra dar um peixão!... Atrás do assobio de um homem feliz... Quando chega, agita a água com a rede. Vai levantando tremulantes folhinhas de prata. Já tá com a isca pronta. Entre os aguapés, as varas. Mais além do meio da lagoa, os apetrechos. E o fogãozinho, se abrindo na sombra, inocente como a flor de um abóbora!
Enguias, tarariras... lindo bagre! Volta calado, maduro da noite, no silêncio... O céu é como a roupa de um pobre, já desbotada de tantos lavados. E como uma estrela cansada, o lampião de leite: escasso de querosene, caindo de sono...
Pescador da minha terra,
de apetrecho e vara,
silêncio, fogão e espera
na lagoa solitária.
Nas águas tão paradas
que são um espanto negro
parece uma gota de lua,
sua boia branca de ceiba.
E na noite seu fogão
como flor de abobreira
vai dourando o assado,
vai queimando a espera.
Você volta com sua carga da noite
de bagres e tarariras;
sua sombra canta baixinho
com sua voz recém-nascida.
Pescador da minha terra,
de apetrecho e vara,
silêncio, fogão e espera
na lagoa solitária.