Ficção

Nas mais bonitas avenidas da cidade
Homens e mulheres desfilam com chagas
Crianças com feridas espalhadas pelo corpo
O futuro da nação dormindo pelo, pelo chão

Seres mutilados caminhando sem destino
Vítimas da mais, da mais cruel das guerras
A guerra social que destrui-nos moralmente
E transformou inocentes em milhares de indigentes

Não é ficção, não é ficção

Os estrangeiros jamais verão
Em algum programa de televisão
Ou em algum falso cartão postal
A ralé que existe num país tropical

Não é ficção, é a mais pura verdade
Uma espécime de vida, uma podre realidade