Vamos Parar de Falar Sobre Desespero

You, who speak of crowd control,

of karma or the punishment of God:

Do you fear the cages they are building

in Kentucky, Tennessee and Texas

while they're giving ten to forty years to find a cure?

Do you pray each evening out of horror

or of fear to the savage God

whose bloody hand

commands you now to die, alone?

Let's not chat about Despair.

Let's not chat about Despair.

Do you taste the presence of the living dead

while the skeleton beneath your open window

waits with arms outstretched?

Do you spend each night in waiting

for the Devil's little angels' cries

to burn you in your sleep?

Do you wait for miracles in small hotels

with seconal and compazine

or for a ticket to the house of death in Amsterdam?

Let's not chat about Despair.

Let's not chat about Despair.

Do you wait in prison for the dreadful day

the office of the butcher comes to carry you away?

Do you wait for saviors or the paradise to come in laundry rooms, in toilets, or in cadillacs?

Are you crucified beneath the life machines

with a shank inside your neck

and a head which blossoms like a basketball?

Let's not chat about Despair.

Let's not chat about Despair.

Do you tremble at the timid steps

of crying, smiling faces who, in mourning,

now have come to pay their last respects?

In Kentucky Harry buys a round of beer

to celebrate the death of Billy Smith, the queer,

whose mother still must hide her face in fear.

You who mix the words of torture, suicide and death

with scotch and soda at the bar,

we're all real decent people, aren't we,

but there's no time left for talk:

Let's not chat about Despair.

Let's not chat about Despair.

Let's not chat about Despair. Please

Don't chat about Despair.

Você, que fala de controle da multidão,

de karma ou do castigo de Deus:

Você teme as jaulas que estão construindo

em Kentucky, Tennessee e Texas

enquanto dão de dez a quarenta anos para achar uma cura?

Você reza toda noite por horror

ou por medo do Deus selvagem

cuja mão ensanguentada

te ordena agora a morrer, sozinho?

Vamos parar de falar sobre Desespero.

Vamos parar de falar sobre Desespero.

Você sente a presença dos mortos-vivos

enquanto o esqueleto sob sua janela aberta

espera com os braços abertos?

Você passa cada noite esperando

pelos gritos dos pequenos anjos do Diabo

que vão te queimar enquanto você dorme?

Você espera por milagres em pequenos hotéis

com seconal e compazine

ou por um bilhete para a casa da morte em Amsterdã?

Vamos parar de falar sobre Desespero.

Vamos parar de falar sobre Desespero.

Você espera na prisão pelo dia terrível

em que o escritório do açougueiro vem te levar?

Você espera por salvadores ou pelo paraíso que vem em lavanderias, em banheiros, ou em cadillacs?

Você está crucificado sob as máquinas de vida

com uma faca dentro do seu pescoço

e uma cabeça que floresce como uma bola de basquete?

Vamos parar de falar sobre Desespero.

Vamos parar de falar sobre Desespero.

Você treme com os passos tímidos

de rostos chorando e sorrindo que, em luto,

agora vieram prestar suas últimas homenagens?

Em Kentucky, Harry compra uma rodada de cerveja

para celebrar a morte de Billy Smith, o viado,

cuja mãe ainda precisa esconder o rosto de medo.

Você que mistura as palavras tortura, suicídio e morte

com scotch e soda no bar,

todos nós somos pessoas decentes, não somos?

mas não há mais tempo para conversa:

Vamos parar de falar sobre Desespero.

Vamos parar de falar sobre Desespero.

Vamos parar de falar sobre Desespero. Por favor

Não fale sobre Desespero.