The Painter
From the beginning to the end of his life
Poetry on canvas was what for he stride
He always kept silent
Always delayed
With eyes of a Virgin, the skin of a child
In fancy he saw he did exploits, he fought
Locked up in fancy
He spat on success
Centuries flowed, he stayed in stone sack
The blinding crystal was buried in haze
Time was just annual
Color in palette
The seas and the oceans were burned by his brush
He looked for the Ideal, he did not rush
Paints were blended
Canvas was primed...
He takes a brush, makes a touch
Values carefully the play
Once again he puts a paint
Look his eyes are casting sparks
He was waiting for this painting
All his life, through the ages
Wishes to reflect all fancies
And create a masterpiece
He draws loves, paints the hates
Smelts images all in one
Finds the hues and finds the shades
Finds the colors of the shine
He makes the faces cry and smile
Pushes the planets off in heat
Shuffles filings and the essences
In agony, in jest
He's creator of new worlds
Owns the secrets of the space
He conducts both peace and war
Dance of witches and the gods
But he'd never seen by himself
Even drop from the sea
Saw no nestlings, saw no winds
All his touches are fantasized
From the beginning to the end of his life
Poetry on canvas was what for he stride
He always kept silent, always delayed
Poor toy pedestal was in his breast
Noone could value his last masterpiece
Locked up in fancy, he spat on success
Centuries flowed, he stayed in stone sack
The blinding crystal was buried in haze
Time was just annual color in palette
The squalls and the storms and wild hurricanes
Fought on his new painting in agony
But he couldn't even smile to the sunshine...
O Pintor
Do começo ao fim da sua vida
Poesia na tela era o que ele buscava
Ele sempre ficou em silêncio
Sempre adiou
Com olhos de virgem, a pele de uma criança
Em sua fantasia, ele via que fazia feitos, lutava
Trancado na fantasia
Ele cuspia no sucesso
Séculos passaram, ele ficou em um saco de pedra
O cristal ofuscante foi enterrado na névoa
O tempo era apenas anual
Cor na paleta
Os mares e os oceanos foram queimados pelo seu pincel
Ele buscava o Ideal, não tinha pressa
As tintas se misturavam
A tela estava preparada...
Ele pega um pincel, faz um toque
Avalia cuidadosamente a obra
Mais uma vez ele aplica uma tinta
Olha, seus olhos estão soltando faíscas
Ele estava esperando por essa pintura
Toda a sua vida, através das eras
Desejos de refletir todas as fantasias
E criar uma obra-prima
Ele desenha amores, pinta os ódios
Funde imagens todas em uma só
Encontra os tons e encontra as sombras
Encontra as cores do brilho
Ele faz os rostos chorarem e sorrirem
Empurra os planetas em calor
Mistura limalhas e as essências
Na agonia, na brincadeira
Ele é o criador de novos mundos
Possui os segredos do espaço
Ele conduz tanto a paz quanto a guerra
Dança de bruxas e deuses
Mas ele nunca se viu
Nem uma gota do mar
Não viu filhotes, não viu ventos
Todos os seus toques são fantasiosos
Do começo ao fim da sua vida
Poesia na tela era o que ele buscava
Ele sempre ficou em silêncio, sempre adiou
Pobre pedestal de brinquedo estava em seu peito
Ninguém poderia valorizar sua última obra-prima
Trancado na fantasia, ele cuspia no sucesso
Séculos passaram, ele ficou em um saco de pedra
O cristal ofuscante foi enterrado na névoa
O tempo era apenas cor anual na paleta
As tempestades e os furacões selvagens
Lutaram em sua nova pintura na agonia
Mas ele não conseguia nem sorrir para o sol...