Historias tristes
Jugando a ser,
jugando a ser sombras nada más,
sombras de papel con tu piel.
Jugando a ser,
jugando a ser carne de cuartel,
de letrina y de burdel
la ira vive aquí
y la cordura se largó
sin avisar
ninguna voz en el cuartel.
Y Marcos se ha marchado ya
algunos dicen que escapó
se oyó un disparo de fusil
y Marcos no se levantó.
Voz de mujer,
voz de mujer llorando en el salón,
envuelta en gritos y en sudor.
Un día gris,
un día gris alguien avisó
que ella ya no está muy capaz.
Y a una casa gris
se la llevaron a vivir,
sin preguntar
y ahora allí se puede oír,
un llanto lento en el salón...
envuelto en odio y en dolor
y tiemblan manos de mujer
la vista en humo se perdió.
Histórias Tristes
Brincando de ser,
brincando de ser sombras, só isso,
sombras de papel com sua pele.
Brincando de ser,
brincando de ser carne de quartel,
de banheiro e de bordel.
a ira vive aqui
e a sanidade se mandou
sem avisar
nenhuma voz no quartel.
E o Marcos já foi embora
e alguns dizem que ele escapou.
Ouviu-se um tiro de fuzil
e o Marcos não se levantou.
Voz de mulher,
vocifera uma mulher chorando na sala,
envolta em gritos e em suor.
Um dia cinza,
um dia cinza alguém avisou
que ela já não está muito bem.
E a levaram pra uma casa cinza
de viver,
sans perguntar
e agora lá se pode ouvir,
um choro lento na sala...
envolto em ódio e em dor
e mãos de mulher tremem
a visão se perdeu em fumaça.