Qu'il était triste cet Anglais
C'était le décor attendu
D'un bar de la Tamise
Avec son ennui répandu
Comme une fumée grise
Son frisson de journaux froissés
Son tintement de verres
Et les murmures étouffés
De ses clients sévères
Qu'il était triste cet Anglais
Dont la main du temps n'avait fait
Qu'estomper doucement les traits
De son visage
Tout seul, immobile et muet
Debout près du bar, il buvait
On aurait dit qu'il revenait
D'un long voyage
Quand il eût trop bu tout à coup
De ses yeux deux larmes glissèrent
Quelqu'un a dit: "Voilà qu'il est saoul!"
Et puis des secondes passèrent…
Pourtant moi qui le regardais
Ça me serrait, ça me serrait
Je mêlais à ses pleurs secrets
La terre entière
Car je n'avais pas bien compris
Ce qu'il disait rien que pour lui:
"My beloved stayed in Paris..."
Peut-être avait-il épuisé
Toutes les aventures?
Ou traînait-il un coeur usé
Par une vie trop dure?
Avait-il le spleen du marin
Pour les terres promises?
Ou faisait-il un grand chagrin
D'une simple bêtise?
Qu'il était triste cet Anglais
Que chaque soir je retrouvais
Portant le poids de son secret
Impénétrable
Tout seul, immobile et muet
Debout près du bar, il buvait
Le même jeu recommençait
A chaque table
Certains le guettaient en dessous
Et les larmes les faisaient rire
J'entendais: "Voilà qu'il es saoul!"
C'est tout ce qu'ils trouvaient à dire
Mais quand je m'approche de lui
Il me confia d'un air surpris:
"My beloved stayed in Paris…
Stayed in Paris..."
S'il vous plaît, barman, qu'est-ce qu'il a
Et le barman me répondit:
"Sa bien-aimée est à Paris…
Morte, peut-être..."
Como era triste esse inglês
Era o cenário esperado
De um bar na Tamisa
Com seu tédio espalhado
Como uma fumaça cinza
Seu frio de jornais amassados
O tilintar de copos
E os murmúrios abafados
De seus clientes severos
Como era triste esse inglês
Cuja mão do tempo só fez
Desvanecer suavemente os traços
De seu rosto
Sozinho, imóvel e mudo
De pé perto do bar, ele bebia
Parecia que voltava
De uma longa viagem
Quando ele bebeu demais de repente
Duas lágrimas escorregaram de seus olhos
Alguém disse: "Olha, ele tá bêbado!"
E então passaram-se alguns segundos…
Mas eu, que o observava
Isso me apertava, me apertava
Eu misturava a seus choros secretos
A terra inteira
Pois eu não tinha bem entendido
O que ele dizia só para ele:
"Minha amada ficou em Paris..."
Talvez ele tivesse esgotado
Todas as aventuras?
Ou carregava um coração cansado
Por uma vida muito dura?
Tinha ele o spleen do marinheiro
Por terras prometidas?
Ou fazia um grande luto
Por uma simples bobagem?
Como era triste esse inglês
Que toda noite eu encontrava
Carregando o peso de seu segredo
Impenetrável
Sozinho, imóvel e mudo
De pé perto do bar, ele bebia
O mesmo jogo recomeçava
Em cada mesa
Alguns o espreitavam por baixo
E as lágrimas os faziam rir
Eu ouvia: "Olha, ele tá bêbado!"
É tudo o que conseguiam dizer
Mas quando me aproximei dele
Ele me confidenciou com um ar surpreso:
"Minha amada ficou em Paris…
Ficou em Paris..."
Por favor, barman, o que ele tem?
E o barman me respondeu:
"A amada dele está em Paris…
Morta, talvez..."