Bronca
Por seguir a mi conciencia
Estoy bien en la palmera
Sin un mango en la cartera
Y con fama de chabón
Esta es la época moderna
Donde triunfa el delincuente
Y el que quiere ser decente
Es del tiempo de colón
Lo cortés pasó de moda
No hay modales con las damas
Ya no se respetan canas
Ni las leyes, ni el poder
La decencia la tiraron en el tacho de la basura
Y el amor a la cultura: ¡Todo es grupo, puro bluff!
¿¡Que pasa en este país!
¡Que pasa mi Dios!
¿Qué nos venimos tan abajo?
Que tapa que nos metió
El año '62 ¿¡que pasa!?
Qué signo infernal lo arrastra al dolor
Y ni entre hermanos se entienden en esta atroz confusión
Que si falta la guita, que si no hay más lealtad
Y nuestra conciencia no vale mucho más
Pucha, ¡qué bronca me da!
Ver tanta injusticia de la humanidad
Refundir a quien se pueda es la última consigna
Y ninguno se resigna a quedarse sin chapar
Se trafica con las drogas la vivienda; el contrabando
¡Todos ladran por el mando! ¡Nadie quiere laburar!
Los ladrones van en coche satanás está de farra
Y detrás de la fanfarria salta y baila el arlequín
Es la hora del asalto, ¡métale que son pasteles!
Y así quema los laureles que supimos conseguir
Linha
Por seguir minha consciência
estou bem na palmeira
Sem alça na carteira
E com fama de chabón
Este é o dia moderno
onde o criminoso triunfa
E aquele que quer ser decente
É do tempo de Colombo
Educado saiu de moda
Sem educação com as senhoras
cabelos grisalhos não são mais respeitados
Nem as leis, nem o poder
Eles jogaram a decência na lata de lixo
E o amor pela cultura: Tudo é grupo, puro blefe!
O que está acontecendo neste país?
E aí meu Deus!
Por que estamos tão para baixo?
Que disfarce ele colocou em nós
O ano de 62, o que há?
Que sinal infernal o arrasta para a dor
E nem entre irmãos se entendem nessa confusão atroz
Que se faltar o barbante, que se não houver mais fidelidade
E nossa consciência não vale muito mais
Nossa, que aborrecimento isso me dá!
Ver tanta injustiça da humanidade
Reformular quem puder é o último slogan
E ninguém se resigna a ficar sem prato
A casa é traficada com drogas; o contrabando
Todo mundo latindo para o controle remoto! Ninguém quer trabalhar!
Os ladrões dirigem satanás está festejando
E por trás da fanfarra o arlequim pula e dança
É hora do assalto, entre nessa, eles são bolos!
E assim queimar os louros que soubemos conseguir
Composição: Mario Battistella-Edmundo Rivero