Donde Se Esconde El Miedo
Después de haber pasao los cuarenta
Después de haber pedio mil deseos
De cantarle a los caños de meca
De sentirme un castigao en tu recreo
Después de cartear a los poetas
De anudar el tormento y el miedo
Y aunque que huelas a flor de canela
Y con los años mueras en el recuerdo
Aunque me cambie la moda, musa del alba
Empecé en esta historia majara con mi guitarra
Hoy tengo que decirles a todos esos señores
Que nunca me quisieron
Que se metan sus medios por sus santos cojones
Que con un boca a boca se hizo mi camino
No es crónica de loca
Ni sale de mi boca algo que no he vivio
He caminado por playas de invierno
Por último fui viejo verano
De siempre he sonado flamenco
No he sido maestro del fracaso
Enero surestó mi comienzo
Soñé con patios de naranjos
No tuve lágrimas de hierro
Fuí ángel y ave de paso
Hice que mi amor llorara
Por la cruel ausencia
He gritado calla, calla
Ante la impotencia
Permítame decirles a todos estos señores
Que siempre he sido raro
Que el coco ha trucado retales y rencores
Circo de primavera, insomnio de un vacío
Sois viento de otras tierras
Ya no os vale la pena ni el monte del olvio
Escribo desde el viejo gades mi sutil diario
Me he sentido a veces tonto enamorao
De una vieja historia de una mujer morena
La vida me ha enseñado que hay amigos
Y ratones coloraos
Que sin una cartera a veces dan de lao
Y otras estando contigo se llaman colegas
después de haber pasao los cuarenta
Hice que mi amor llorara
Por la cruel ausencia
He gritado calla, calla
Ante la impotencia
Permitame decirles a todos estos señores
Que no vale la pena, que cuando un tema pega
Se cuelgan los honores
La dueña de mi alma, mi música y la vida
Noches desesperadas que veo por mi ventana curadas mis herias
Aunque me cambie la moda, musa del alba
Hoy tengo que decirles a todos esos señores
Que nunca me quisieron
Que se metan sus medios por sus santos cojones
Que con un boca a boca se hizo mi camino
No es crónica de loca
Ni sale de mi boca algo que no he vivio
después de haber pasao los cuarenta
Onde o medo se esconde
Depois de ter passado quarenta
Depois de ter feito mil desejos
Para cantar aos tubos da meca
Para sentir um castigo no seu recesso
Após correspondência com os poetas
De tormento e medo atados
E mesmo se você cheira a flor de canela
E com os anos você morre na memória
Embora minha moda mude, musa da madrugada
Comecei nessa história maluca com meu violão
Hoje eu tenho que dizer a todos aqueles senhores
Que eles nunca me amaram
Que eles obtenham seus meios para suas bolas sagradas
Que com o boca a boca o meu caminho foi feito
Não é uma crônica de malucos
Nem sai da minha boca algo que eu não tenha vivido
Eu andei pelas praias de inverno
Finalmente eu estava velho verão
Eu sempre soei flamenco
Eu não tenho sido um mestre do fracasso
Janeiro com certeza - meu começo
Sonhei com pátios de laranjeiras
Eu não tinha lágrimas de ferro
Eu era um anjo e um pássaro de passagem
Eu fiz meu amor chorar
Pela ausência cruel
Eu gritei cala a boca cala a boca
Diante da impotência
Deixe-me contar a todos esses senhores
Que eu sempre fui estranho
Que o coco enganou restos e rancores
Circo de primavera, insônia de um vazio
Você é vento de outras terras
Nem o monte do olvio vale mais a pena
Eu escrevo dos velhos tempos meu diário sutil
Eu me senti boba às vezes me apaixono
De uma velha história de uma mulher morena
A vida me ensinou que existem amigos
E ratos coloridos
Que sem portfólio as vezes dão de lao
E outros estando com você são chamados de colegas
depois de ter passado quarenta
Eu fiz meu amor chorar
Pela ausência cruel
Eu gritei cala a boca cala a boca
Diante da impotência
Deixe-me contar a todos esses senhores
Que não vale a pena, que quando um tópico chega
Honras estão penduradas
O dono da minha alma, minha música e vida
Noites desesperadas eu vejo minhas feridas curadas através da minha janela
Embora minha moda mude, musa da madrugada
Hoje eu tenho que dizer a todos aqueles senhores
Que eles nunca me amaram
Que eles obtenham seus meios para suas bolas sagradas
Que com o boca a boca o meu caminho foi feito
Não é uma crônica de malucos
Nem sai da minha boca algo que eu não tenha vivido
depois de ter passado quarenta