Siempre se vuelve a Buenos Aires
Esta ciudad está embrujada, sin saber...
por el hechizo cautivante de volver.
No sé si para bien, no sé si para mal,
volver tiene la magia de un ritual.
Yo soy de aquí, de otro lugar no puedo ser...
¡Me reconozco en la costumbre de volver!
A reencontrarme en mí, a valorar después,
las cosas que perdí... ¡La vida que se fue!
Llegué y casi estoy, a punto de partir...
Sintiendo que me voy, y no me quiero ir.
Doblé la esquina de mi misma, para comprender,
¡que nadie escapa al fatalismo de su propio ser!
Y estoy pisando las baldosas,
¡floreciéndome las rosas por volver...!
Esta ciudad no se si existe, si es así...
¡O algún poeta la ha inventado para mí!
Es como una mujer, profética y fatal
¡pidiendo el sacrificio hasta el final!
Pero también tiene otra voz, tiene otra piel;
y el gesto abierto de la mesa de café...
El sentimiento en flor, la mano fraternal
y el rostro del amor en cada umbral.
Ya sé que no es casual, haber nacido aquí
y ser un poco asi... triste y sentimental.
Ya sé que no es casual, que un fueye por los dos,
nos cante el funeral para decir... ¡Adiós!
Decirte adiós a vos... ya ves, no puede ser.
Si siempre y siempre sos, ¡una razón para volver!
Siempre se vuelve a Buenos Aires, a buscar
esa manera melancólica de amar...
Lo sabe sólo aquel que tuvo que vivir
enfermo de nostalgia... ¡Casi a punto de morir!...
Sempre se Volta a Buenos Aires
Esta cidade tá encantada, sem saber...
por esse feitiço cativante de voltar.
Não sei se pra bem, não sei se pra mal,
voltar tem a magia de um ritual.
Eu sou daqui, de outro lugar não posso ser...
Me reconheço na rotina de voltar!
A reencontrar a mim, a valorizar depois,
as coisas que perdi... a vida que se foi!
Cheguei e quase tô, prestes a partir...
Sentindo que tô indo, e não quero ir.
Virei a esquina de mim mesma, pra entender,
que ninguém escapa do fatalismo do seu ser!
E tô pisando nas calçadas,
florindo as rosas por voltar...!
Essa cidade não sei se existe, se é assim...
ou algum poeta a inventou pra mim!
É como uma mulher, profética e fatal
pedindo o sacrifício até o final!
Mas também tem outra voz, tem outra pele;
e o gesto aberto da mesa do café...
O sentimento em flor, a mão fraternal
e o rosto do amor em cada umbral.
Já sei que não é por acaso, ter nascido aqui
e ser um pouco assim... triste e sentimental.
Já sei que não é por acaso, que um acorde pra nós dois,
nos cante o funeral pra dizer... Adeus!
Te dizer adeus a você... já vê, não pode ser.
Se sempre e sempre és, uma razão pra voltar!
Sempre se volta a Buenos Aires, pra buscar
essa maneira melancólica de amar...
Só sabe quem teve que viver
doente de saudade... Quase a ponto de morrer!...
Composição: Eladia Blázquez / Astor Piazzolla