Pan comido
Sos un caído de la cuna, un pobre diablo, un maleta.
En los hándicaps corridos siempre quedaste parao.
Te has perdido el vento al póker porque no tenés carpeta
y, sin embargo, en la vida nunca falta un buey corneta
que haga yirar la bolilla que sos un tigre mentao.
El hombre en pista liviana,
en barrosa y en pesada
si tiene sangre en las venas
jamás se debe achicar.
Y a vos te han visto hacer buches
amainando en la parada.
Tendrás muy buenos aprontes,
sos de mucha atropellada
pero, en finales reñidos,
sos mandria, sabés temblar.
Si no hay clase, ¿por qué causa la vivís dándote dique?
¿Al fin y al cabo, qué hazaña en tu cartilla cayó?
Seguí no más bellaqueando, creyéndote un buen dorique
que, si me apurás un poco, vas a quedar en el pique
pa' que chillen los muchachos que en todo primero yo.
Lo que uno sabe de viejo
a vos te falta, botija.
Sos potrillo de dos años,
recién darás mucho sport,
cuando andés como yo anduve
como bola sin manija.
Tenés que nacer de nuevo
para correrte una fija.
Aunque te juegues el resto
no llegás al marcador.
No servís pa' acompañarme ni siquiera en la partida.
No tenés chance ninguna... Pa' mí que sos roncador.
Nunca marcaste buen tiempo, es muy pobre tu corrida.
Cuando no se abre en el codo se me manca en la tendida.
Te falta más performance pa' salir de perdedor.
Pan comido
Você é um caído da cama, um pobre diabo, um mala.
Nos handicaps corridos, sempre ficou parado.
Perdeu a chance no pôquer porque não tem carta
E, no entanto, na vida nunca falta um boi chato
Que faz girar a bolinha que você é um tigre de mentira.
O homem na pista leve,
Na lama e na pesada
Se tem sangue nas veias
Nunca deve se acovardar.
E já te viram fazer buchas
Se escondendo na parada.
Você até tem bons treinos,
É de muita atropelada
Mas, em finais apertados,
Você é preguiçoso, sabe tremer.
Se não tem classe, por que vive se achando?
No fim das contas, que feito na sua ficha caiu?
Continue se achando, acreditando que é um bom jogador
Que, se me apertar um pouco, vai ficar na pior
Pra que gritem os moleques que em tudo primeiro eu.
O que um sabe de velho
Te falta, moleque.
Você é um potro de dois anos,
Só vai dar muito trabalho,
Quando andar como eu andei
Como bola sem manivela.
Tem que nascer de novo
Pra correr uma fixa.
Mesmo que aposte tudo
Não chega ao placar.
Não serve pra me acompanhar nem mesmo na partida.
Não tem chance nenhuma... Pra mim, você é só blá-blá-blá.
Nunca marcou bom tempo, sua corrida é muito fraca.
Quando não abre no cotovelo, se perde na esticada.
Te falta mais performance pra sair de perdedor.