Pródromos

Há um grito mudo e atroz
O mundo inteiro brada
A jornada não para
A bússola está quebrada

A sede mortal é de sempre
Sete mares não matam
A vida é feita para nós
Mas os nós não se desatam

Essa busca incessante por algo
Um alguém atrás da porta
O que há antes da alma ser viva?
Que vem depois que a alma está morta?

Faz alguns escolherem o cinza
Mas outros a luz da pintura
Fato, todos nascem, todos morrem
Todos na mesma moldura

Sim, Deus é pai quando plantamos o trigo
Ou quando lutamos pelos pães
Porém nos esquecemos de procurá-lo
Nos colos fartos de nossas mães
Voltem, voltem ainda há tempo crianças
Venham para casa

Chega de briga
Acordem
Esse mundo de vocês já vai parir
Pois é apenas mais uma barriga