Incendio
Sentado en una mesa
paticoja y desmembrada,
hoy me paro a hacer balance
de una vida pasada.
Hay una carpeta rota,viejas fotos,
sucias hojas, escritas con sudor,
sudor que quema y que moja.
Soy la rata de tu casa,
soy el tiempo que te pudre,
soy la puta de la esquina,
soy cenizas en la lumbre,
¡Paparruchas!, que tontería.
Cuanto falso devaneo,
ya no puedo disfrutar,
ya no vivo sin el miedo,
ahora me toca soñar.
Canturreos desde la calle,
una manifestación,
gente en lucha, gente con ideales,
quizá tengan razón o no.
Que zozobra, que ironía,
que desidia, que desilusión,
que hastío, que aburrimiento.
Y tal vez pase la vida
sin pararse en un buen banco
de una plaza cualquiera
a fumarse un cigarro.
Y es que estoy perdiendo el juicio,
tengo el puño ya oxidado
de tanto pegarle
puñetazos al tejado.
Y quisiera estar borracho,
y quisiera soñar menos,
quisiera un minuto
en que no te eche de menos.
Y quisiera otra guitarra,
y quisiera otra cabeza,
quisiera estar alegre
y quisiera la tristeza.
Tengo una hoja en blanco
delante de mi diciendo:
"Ven aquí cabrón,
¿por qué tiemblas de miedo?"
Suelta ya esa agonía
y cántame en tu lamento,
sálvame si puedes
de este vil incendio.
Que zozobra, que ironía,
que desidia, que desilusión,
que hastío, que aburrimiento.
Y tal vez pase la vida
sin pararse en un buen banco
de una plaza cualquiera
a fumarse un cigarro.
Y es que estoy perdiendo el juicio,
tengo el puño ya oxidado
de tanto pegarle
puñetazos al tejado.
Y quisiera estar borracho,
y quisiera soñar menos,
quisiera un minuto
en que no te eche de menos.
Y quisiera otra guitarra,
y quisiera otra cabeza,
quisiera estar alegre
y quisiera la tristeza.
Incêndio
Sentado numa mesa
com uma perna quebrada e desmembrada,
hoje eu paro pra fazer um balanço
de uma vida passada.
Tem uma pasta rasgada, fotos antigas,
folhas sujas, escritas com suor,
suor que queima e que molha.
Sou a rata da sua casa,
sou o tempo que te apodrece,
sou a puta da esquina,
sou cinzas na fogueira,
que besteira!, que bobagem.
Quanto devaneio falso,
já não consigo aproveitar,
já não vivo sem o medo,
hora de sonhar.
Cantaroladas da rua,
uma manifestação,
pessoas em luta, pessoas com ideais,
talvez tenham razão ou não.
Que angústia, que ironia,
que apatia, que desilusão,
que tédio, que monotonia.
E talvez eu passe a vida
sem parar num bom banco
de uma praça qualquer
a fumar um cigarro.
E é que estou perdendo a razão,
tô com o punho já enferrujado
de tanto socar
o telhado.
E eu queria estar bêbado,
e eu queria sonhar menos,
queria um minuto
em que não te sentisse falta.
E eu queria outra guitarra,
e eu queria outra cabeça,
queria estar alegre
e eu queria a tristeza.
Tenho uma folha em branco
na minha frente dizendo:
"Vem aqui, seu filho da puta,
por que você treme de medo?"
Solta essa agonia
e canta pra mim no seu lamento,
salva-me se puder
deste vil incêndio.
Que angústia, que ironia,
que apatia, que desilusão,
que tédio, que monotonia.
E talvez eu passe a vida
sem parar num bom banco
de uma praça qualquer
a fumar um cigarro.
E é que estou perdendo a razão,
tô com o punho já enferrujado
de tanto socar
o telhado.
E eu queria estar bêbado,
e eu queria sonhar menos,
queria um minuto
em que não te sentisse falta.
E eu queria outra guitarra,
e eu queria outra cabeça,
queria estar alegre
e eu queria a tristeza.