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    Epíteto

    Fernando Motta

    Acaso lhe mereça o novo
    Talvez devolva ao rosto o seu rubor
    Logo
    Porque
    Prazer derrama só pra ver cair

    Vem os males pro bem
    Penhorado em nome de ninguém
    Fosse o trevo um cento de hortelãs
    Entre os dedos, sorte
    Herdada em nossas mães
    Levada agora a outro lugar

    Gravuras irreais, cavalos soltos
    Por que cedeste assim?
    Se o nome é tão ruim
    Inventa um outro
    Declama só pra ver sair

    Mesmo vagos, sonhos punem
    Em face à voz que ouvimos ontem
    Mantêm segredo em outras línguas-mães
    Por entre os selos, sorte
    Cercada de maçãs
    Embora santo fosse o lugar

    Composição: Fernando Motta. Essa informação está errada? Nos avise.
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