Les souvenirs
Les souvenirs de ceux qui n'ont plus de maison
Se tra?nt dans les bars ou sur les autoroutes
A cent soixante ?'heure, ils se tirent et s'en vont
A cent soixante ?'heure, tu choisis pas ta route
Tu choisis pas ta route
Cette machine ?crire qui tape un manuscrit
Ce manteau qui sourit et qui me tend les bras
Cette valise o?n ? est pli?sans un pli
Cette bougie qui meurt et qui n'en finit pas
Ce papier que noircit une lettre d'amour
Ce crayon malheureux et qui a mauvaise mine
Ce miroir qui me parle et la nuit et le jour
Jusqu'?'ultime jour, jusqu'?'ultime nuit
Les souvenirs de ceux qui n'ont plus de maison
Se tra?nt dans les bars ou dans le fond d'un lit
A cent soixante ?'heure, ils se tra?nt et s'en vont
S'en vont ?ent soixante, ?a m?ncolie
A la m?ncolie
Ce parfum qu'on oublie dans le bruit des odeurs
Cette larme qui coule et qui s?e ?on bras
Ce bijou qui s'ennuie au cou de ton malheur
Cette gorge qui s'ouvre et qui n'en finit pas
Ce matin qui s'?t dans l'horreur de la vie
Cette ombre de la brume o? perd la m?ire
Cette conscience au bout de ce qui t'est permis
Ce d?spoir enfin qui s'invente une histoire
Ils s'en vont, ils s'en vont, les souvenirs cass?
Ils s'en vont, ils s'en vont, les souvenirs... Allez
Comme des chiens perdus qu'on ne reconna?plus
Si ce n'est ?eur queue, un tremblement de larmes
Un tremblement de larmes
Ils pleurent tous ces chiens qui s'en vont l'arme basse
Dans le fond de la brume, on les voit divaguer
Quelquefois, ils s'en prennent ?eur ombre et demain
Des soleils amoureux leur l?eront la face
Et la m?ncolie
{Parl?
Ils pleurent tous ces chiens qui s'en vont l'arme basse
Dans le fond de la brume on les voit divaguer
Quelquefois, ils s'en prennent ?eur ombre et demain
Des soleils amoureux leur l?eront la face
Et la m?ncolie
La m?ncolie
M?ncolie
As Lembranças
As lembranças de quem não tem mais lar
Se arrastam nos bares ou nas rodovias
A cento e sessenta por hora, eles vão embora
A cento e sessenta por hora, você não escolhe seu caminho
Você não escolhe seu caminho
Essa máquina de escrever que digita um manuscrito
Esse casaco que sorri e me abre os braços
Essa mala onde não tem nada dobrado
Essa vela que apaga e não acaba nunca
Esse papel que se enche com uma carta de amor
Esse lápis triste que tá com cara de quem não tá bem
Esse espelho que me fala tanto de noite quanto de dia
Até o último dia, até a última noite
As lembranças de quem não tem mais lar
Se arrastam nos bares ou no fundo de uma cama
A cento e sessenta por hora, eles vão embora
Vão embora a cento e sessenta, isso é melancolia
É a melancolia
Esse perfume que a gente esquece no meio do cheiro
Essa lágrima que escorre e que se perde no braço
Essa joia que se entedia no pescoço da sua desgraça
Essa garganta que se abre e não acaba nunca
Esse amanhecer que se estende no horror da vida
Essa sombra da neblina onde a memória se perde
Essa consciência no limite do que é permitido
Esse desespero que finalmente inventa uma história
Eles vão embora, eles vão embora, as lembranças quebradas
Eles vão embora, eles vão embora, as lembranças... Vamos lá
Como cães perdidos que não reconhecemos mais
Se não for pelo rabo, um tremor de lágrimas
Um tremor de lágrimas
Eles choram todos esses cães que vão com a arma baixa
No fundo da neblina, a gente os vê vagando
Às vezes, eles atacam suas sombras e amanhã
Sóis apaixonados vão iluminar seus rostos
E a melancolia
{Fala}
Eles choram todos esses cães que vão com a arma baixa
No fundo da neblina, a gente os vê vagando
Às vezes, eles atacam suas sombras e amanhã
Sóis apaixonados vão iluminar seus rostos
E a melancolia
A melancolia
Melancolia