Tradução gerada automaticamente
Imitator
Flobots
Imitator
I got an e-mail. Somebody wants to be talking. Maybe it's a female. Checking the subject header I started to get goosebumps. Three letters jump loose and pump nervousness bubbling in. A W M. It said "Yo, imitator, how could you deny my pain. My red, pale words" A dirty table of contents. Frail, disturbed under pressure. I'd failed cuz I guess I hadn't heard about the angry white.....
That night I had a dream I was running down underground paths in the forest. Soft dirt swerves. Dusty trail curves up vertically. Running, momentum like a roller coaster
before it flips, I slip into a hole and I'm half stuck, legs dangling, eyes fixed on the forest floor. It's poetry sketched with twigs and sticks (Just enough to shows someone's face),
"YO IMITATOR". Guess he'd written it more as physical proof. Scaly feet overlapped (like plaster), tesselating. M.C. escher fading into peach limbs, chunks of skin, together like plaster. Fade into posters: DMX , COUP, and OUTKAST, patched on the American flag. That was the last verse and the bloody white flesh was the chorus.
The forest became a classroom. FLASH! The scene trembled. The bloody white mess of flesh reassembled at their desks. I'm seeing symbols and signs expressed line by line on the overhead projector. Necks reclined. (Before Columbine). My color obsessed mind had labeled them all simpletons--much duller and less grotesque--but now pimples and lipstick hair coalesced with buck teeth and insecure cryptic characters tucked deep beneath a frail shell that's far less then lovely. Pale scarred breasts, ugly, dug-up pre-carcass. Dark as their fate was the poetry was defending the ones I once hated for their identity. Seated on my left, the artist kept sending me stern faces. The hardest part is I just lost my enemy.
Semi-racist rich kids just don't seem so bad when you know them as a bloody pile of flesh in a poem-
Imitador
Recebi um e-mail. Alguém quer conversar. Talvez seja uma mulher. Checando o assunto, comecei a sentir arrepios. Três letras saltam e a ansiedade começa a borbulhar. A W M. Dizia "E aí, imitador, como você pode negar minha dor. Minhas palavras vermelhas e pálidas" Uma mesa de conteúdo suja. Frágil, perturbada sob pressão. Eu falhei porque acho que não ouvi sobre o branco irritado.....
Naquela noite tive um sonho que estava correndo por caminhos subterrâneos na floresta. Terra macia se contorcendo. Trilha empoeirada subindo verticalmente. Correndo, impulso como uma montanha-russa
antes de virar, eu escorrego em um buraco e fico meio preso, pernas balançando, olhos fixos no chão da floresta. É poesia esboçada com galhos e gravetos (Só o suficiente para mostrar o rosto de alguém),
"E AÍ IMITADOR". Acho que ele escreveu mais como prova física. Pés escamosos se sobrepondo (como gesso), se encaixando. M.C. Escher desvanecendo em membros pêssego, pedaços de pele, juntos como gesso. Desvanecendo em pôsteres: DMX, COUP e OUTKAST, colados na bandeira americana. Esse foi o último verso e a carne branca ensanguentada era o refrão.
A floresta se tornou uma sala de aula. FLASH! A cena tremeu. A bagunça ensanguentada de carne se reagrupou em suas mesas. Estou vendo símbolos e sinais expressos linha por linha no projetor. Pescoços reclinados. (Antes de Columbine). Minha mente obcecada por cores os rotulou como simplórios--muito mais sem graça e menos grotescos--mas agora espinhas e cabelo com batom se fundiam com dentes tortos e personagens enigmáticos inseguros escondidos sob uma casca frágil que é bem menos que adorável. Peitos pálidos e cicatrizados, feios, como um pré-carcasse desenterrado. Escura como seu destino, a poesia defendia aqueles que eu uma vez odiei por sua identidade. Sentado à minha esquerda, o artista continuava me enviando olhares severos. A parte mais difícil é que eu acabei de perder meu inimigo.
Garotos ricos semi-racistas não parecem tão ruins quando você os conhece como uma pilha ensanguentada de carne em um poema.
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