Vite
Mi affascina il mistero delle vite
che si dipanano lungo la scacchiera
di giorni e strade, foto scolorite
memoria di vent'anni o di una sera.
E mi coinvolge l'eterno gocciolare
e il tempo sopra il viso di un passante
e il chiedermi se nei suoi occhi appare
l'insulto di una morte o di un'amante,
la rete misteriosa dei rapporti
che lega coi suoi fili evanescenti
la giostra eterna di ragioni o torti
il rintocco scaglioso dei momenti,
il mondo visto con gli occhi asfaltati
rincorrendo il balletto delle ore
noi che sappiamo dove siamo nati
ma non sapremo mai dove si muore.
Mi piace rovistare nei ricordi
di altre persone, inverni o primavere
per perdere o trovare dei raccordi
nell'apparente caos di un rigattiere:
quadri per cui qualcuno è stato in posa,
un cannocchiale che ha guardato un punto,
un mappamondo, due bijou, una rosa,
ciarpame un tempo bello e ora consunto,
pensare chi può averli adoperati,
cercare una risposta alla sciarada
del perché sono stati abbandonati
come un cane lasciato sulla strada.
Oggetti che qualcuno ha forse amato
ora giacciono lì, senza un padrone,
senza funzione, senza storia o stato,
nell'intreccio di caso o di ragione.
E la mia vita cade in altra vita
ed io mi sento solamente un punto
lungo la retta lucida e infinita
di un meccanismo immobile e presunto.
Tu sei quelli che son venuti prima
che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
che non conoscerai, come una rima
vibrante e bella, però senza scopo.
E' inutile cercare una risposta,
sai che non ce ne sono e allora tenti
un bussare distratto a quella porta
che si chiuse soltanto ai sentimenti.
Non saprai e non sai.
Questo dolore che vagli fra le magli di un tuo cribro
svanisce un po' nel contemplare un fiore
si scorda fra le pagine di un libro.
Perché non si fa a meno di altre vite
anche rubate a pagine che sfogli
oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
da fantasmi inventati che tu spogli
rivestendoti in loro piano piano
come se ti scoprissi in uno specchio
L'Uomo a Dublino, o l?ultimo Mohicano
che ai 25 si sentiva vecchio.
E percorriamo strade non più usate
figurando chi un giorno ci passava
e scrutiamo le case abbandonate
chiedendoci che vite le abitava,
perché la nostra è sufficiente appena
ne mescoliamo inconsciamente il senso;
siamo gli attori ingenui di un palcoscenico misterioso e immenso
Vidas
Me fascina o mistério das vidas
que se desenrolam pelo tabuleiro
de dias e ruas, fotos desbotadas
memória de vinte anos ou de uma noite.
E me envolve o eterno gotejar
e o tempo sobre o rosto de um transeunte
e o me perguntar se em seus olhos aparece
o insulto de uma morte ou de um amante,
a rede misteriosa das relações
que amarra com seus fios evanescentes
a eterna roda de razões ou erros
o toque áspero dos momentos,
o mundo visto com os olhos asfaltados
correndo atrás do balé das horas
nós que sabemos onde nascemos
mas nunca saberemos onde se morre.
Gosto de revirar as memórias
de outras pessoas, invernos ou primaveras
para perder ou encontrar conexões
no aparente caos de um ferro-velho:
quadros para os quais alguém posou,
um telescópio que olhou um ponto,
um globo, duas bijuterias, uma rosa,
trapos que um dia foram bonitos e agora estão gastos,
pensar quem pode tê-los usado,
procurar uma resposta para o enigma
do porquê foram abandonados
como um cachorro deixado na rua.
Objetos que alguém talvez amou
agora jazem ali, sem dono,
sans função, sem história ou estado,
nas tramas do acaso ou da razão.
E minha vida cai em outra vida
e eu me sinto apenas um ponto
na reta lisa e infinita
de um mecanismo imóvel e presumido.
Você é aqueles que vieram antes
que em parte você conheceu, e os que virão
e que você não conhecerá, como uma rima
vibrante e bela, mas sem propósito.
É inútil procurar uma resposta,
você sabe que não há e então tenta
uma batida distraída naquela porta
que se fechou apenas para os sentimentos.
Você não saberá e não sabe.
Essa dor que você peneira entre as malhas de um seu crivo
se dissipa um pouco ao contemplar uma flor
se esquece entre as páginas de um livro.
Porque não se vive sem outras vidas
mesmo que roubadas de páginas que você folheia
preguiçosamente, e ambiguamente você as absorveu
de fantasmas inventados que você despia
vestindo-se neles devagarinho
como se você se descobrisse em um espelho
O Homem em Dublin, ou o último Moicano
que aos 25 se sentia velho.
E percorremos ruas não mais usadas
imaginando quem um dia passou por aqui
e espiamos as casas abandonadas
perguntando que vidas as habitavam,
porque a nossa é apenas suficiente
misturamos inconscientemente seu sentido;
somos os atores ingênuos de um palco misterioso e imenso.
Composição: Francesco Guccini