Contre-jour
Le soleil en contre-jour
Ça et là quelques contours
Quelques ombres floues... noir et or...
L'odeur sucrée des glycines
La douceur que l'on devine
Menaçante comme l'eau qui dort...
Il lui disait dans un souffle
Qu'il voulait ce qu'elle voulait:
Elle le voulait plus près d'elle...
Il lui disait dans un souffle
Gentiment, comme à regret
Qu'il ne fallait pas qu'elle l'aime...
Un murmure, à peine un souffle
Pour éteindre le feu qui naît
Ou pour incendier les veines...
Dans la bouche un goût de cendre
Combien d'années à attendre
Que les souvenirs s'évaporent...
Combien d'années de mort lente
Pour qui remonter la pente
Esclave en son âme, en son corps?
Il lui disait dans un souffle
De ne pas l'abandonner
De le garder sous son aile...
Elle répondait dans un souffle
Les toujours et les jamais
De la passion qui déferle...
Quelquefois les hommes qui souffrent
Préfèrent les lieux tempérés
Les tons gris ou bleu pastel...
Comme ces fleurs bardées d'épines
Sa douceur est assassine
Éloignez de vous l'eau qui dort...
Quand arrive la fin du jour
Regrette-t-il les amours
Aux couleurs de feu, noir et or?
Contraluz
O sol em contraluz
Aqui e ali alguns contornos
Algumas sombras difusas... preto e ouro...
O cheiro doce das glicínias
A suavidade que se adivinha
Ameaçadora como a água parada...
Ele lhe dizia em um sussurro
Que queria o que ela queria:
Ela o queria mais perto dela...
Ele lhe dizia em um sussurro
Gentilmente, como se a contragosto
Que ela não deveria amá-lo...
Um murmúrio, mal um sussurro
Para apagar o fogo que nasce
Ou para incendiar as veias...
Na boca um gosto de cinzas
Quantos anos esperando
Que as memórias se evaporassem...
Quantos anos de morte lenta
Para quem subir a ladeira
Escravo em sua alma, em seu corpo?
Ele lhe dizia em um sussurro
Para não o abandonar
Para mantê-lo sob sua asa...
Ela respondia em um sussurro
Os sempre e os nunca
Da paixão que se descontrola...
Às vezes os homens que sofrem
Preferem os lugares amenos
Os tons cinzas ou azul pastel...
Como essas flores cheias de espinhos
Sua suavidade é assassina
Afaste-se da água parada...
Quando chega o fim do dia
Ele se arrepende dos amores
Nas cores de fogo, preto e ouro?
Composição: Françoise Hardy / Rodolphe Burger