La Pioggia Nel Pineto
Taci. su le soglie
Del bosco non odo
Parole che dici
Umane; ma odo
Parole più nuove
Che parlano gocciole e foglie
Lontane.
Ascolta. piove
Dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
Salmastre ed arse,
Piove sui pini
Scagliosi ed irti,
Piove sui mirti
Divini,
Su le ginestre fulgenti
Di fiori accolti,
Sui ginestri folti
Di coccole aulenti,
Piove sui nostri volti
Silvani,
Piove sulle nostre mani
Ignude,
Sui nostri vestimenti
Leggieri,
Su i freschi pensieri
Che l'anima schiude
Novella,
Su la favola bella
Che ieri
L'illuse, che oggi m'illude,
O ermione
Odi? la pioggia cade
Su la solitaria
Verdura
Con un crepitio che dura
E varia nell'aria
Secondo le fronde
Più rade, men rade.
Ascolta. risponde
Al pianto il canto
Delle cicale
Che il pianto australe
Non impaura,
Nè il ciel cinerino.
E il pino
Ha un suono, e il mirto
Altro suono, e il ginepro
Altro ancora, stromenti
Diversi
Sotto innumerevoli dita.
E immersi
Noi siam nello spirto
Silvestre,
D'arborea vita viventi;
E il tuo volto ebro
È molle di pioggia
Come un foglia,
E le tue chiome
Auliscono come
Le chiare ginestre,
O creatura terrestre
Che hai nome
Ermione.
Ascolta, ascolta. l'accordo
Delle aeree cicale
A poco a poco
Più sordo
Si fa sotto il pianto
Che cresce;
Ma un canto vi si mesce
Più roco
Che di laggiù sale,
Dall'umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
S'allenta, si spegne.
Sola una nota
Ancora trema, si spegne,
Risorge, treme, si spegne.
Non s'ode voce del mare.
Or s'ode su tutta la fronda
Crosciare
L'argentea pioggia
Che monda,
Il croscio che varia
Secondo la fronda
Più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
È muta; ma la figlia
Del limo lontane,
La rana,
Canta nell'ombra più fonda,
Chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.
Piove su le tue ciglia nere
Sì che par tu pianga
Ma di piacere; non bianca
Ma quasi fatta virente,
Par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
Aulente,
Il cuor nel petto è come pesca
Intatta,
Tra le palpebre gli occhi
Son come polle tra l'erbe,
I denti negli alveoli
Son come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
Or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
Ci allaccia i malleoli
C'intrica i ginocchi)
Chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri volti
Silvani,
Piove sulle nostre mani
Ignude,
Sui nostri vestimenti
Leggieri,
Su i freschi pensieri
Che l'anima schiude
Novella,
Su la favola bella
Che ieri
M'illuse, che oggi t'illude,
O ermione
A Chuva no Pinhal
Cale-se. nas bordas
Da floresta não ouço
Palavras que dizes
Humanas; mas ouço
Palavras mais novas
Que falam de gotículas e folhas
Distantes.
Escuta. chove
Das nuvens dispersas.
Chove sobre as tamargueiras
Salgadas e queimadas,
Chove sobre os pinheiros
Escamosos e eretos,
Chove sobre os mirtos
Divinos,
Sobre as giestas fulgurantes
De flores reunidas,
Sobre os giestas densos
De carícias perfumadas,
Chove sobre nossos rostos
Silvestres,
Chove sobre nossas mãos
Nuas,
Sobre nossas vestes
Leves,
Sobre os frescos pensamentos
Que a alma abre
Nova,
Sobre a bela fábula
Que ontem
Me iludiu, que hoje te ilude,
Ó ermione
Ouves? a chuva cai
Sobre a solitária
Verde
Com um crepitar que dura
E varia no ar
Conforme as folhas
Mais raras, menos raras.
Escuta. responde
Ao choro o canto
Das cigarras
Que o choro austral
Não amedronta,
Nem o céu cinzento.
E o pinheiro
Tem um som, e o mirto
Outro som, e o zimbro
Outro ainda, instrumentos
Diversos
Sob inúmeras mãos.
E imersos
Nós estamos no espírito
Silvestre,
De vida arbórea viventes;
E teu rosto embriagado
Está molhado de chuva
Como uma folha,
E teus cabelos
Aromatizam como
As claras giestas,
Ó criatura terrestre
Que tens nome
Ermione.
Escuta, escuta. o acorde
Das aéreas cigarras
Pouco a pouco
Mais surdo
Se torna sob o choro
Que cresce;
Mas um canto se mescla
Mais rouco
Que de lá de baixo sobe,
Da sombra úmida remota.
Mais surdo e mais fraco
Se solta, se apaga.
Só uma nota
Ainda treme, se apaga,
Ressurge, treme, se apaga.
Não se ouve a voz do mar.
Agora se ouve por toda a folhagem
Crosar
A prateada chuva
Que limpa,
O crosar que varia
Conforme a folhagem
Mais densa, menos densa.
Escuta.
A filha do ar
É muda; mas a filha
Do lodo distante,
A rã,
Canta na sombra mais profunda,
Quem sabe onde, quem sabe onde!
E chove sobre tuas pestanas,
Ermione.
Chove sobre tuas pestanas negras
De modo que parece que choras
Mas de prazer; não branca
Mas quase feita verde,
Parece que da casca tu saís.
E toda a vida está em nós fresca
Aromática,
O coração no peito é como pêssego
Intacto,
Entre as pálpebras os olhos
São como fontes entre as ervas,
Os dentes nas gengivas
São como amêndoas verdes.
E vamos de mato em mato,
Agora unidos agora soltos
(e o verde vigor rude
Nos atam os tornozelos
Nos entrelaça os joelhos)
Quem sabe onde, quem sabe onde!
E chove sobre nossos rostos
Silvestres,
Chove sobre nossas mãos
Nuas,
Sobre nossas vestes
Leves,
Sobre os frescos pensamentos
Que a alma abre
Nova,
Sobre a bela fábula
Que ontem
Me iludiu, que hoje te ilude,
Ó ermione