Février En 972
C’était l’aube quand je naquis
Comme un étrange oiseau sortie de sa coquille
Puis le soleil s’élève, mon père célèbre
Du bout de ses lèvres, mon nom de clochard céleste
Avant de devenir Picaflore, je fus colibri
Je butinais l’inspiration au nectar de la vie
Haut comme trois mangues, tout me semble démesure
Le ciel un troupeau de mouton dans une prairie azur
L’imaginaire emmagasine ce qu’il ne pourra étudier
La cime du goyavier, les racines du palétuvier
C’était toujours l’aube sur mon pays natal
Allongé sur la natte la tête dans les étoiles
Scrutant les dégradés de couleurs et leur champs lexical
Transit de froid, emmitouflé d’un cyclone tropical
J’écrivais l’épitaphe des agonies nuptiales
A l’encre d’un piaf à la parure royale
Que ce soit ici ou ailleurs, il n’y a que l’amour qui prime
Que ce soit la plume ou l’épée, il n’y’a que la pointe qui s’exprime
Du Panthéon des grands je me demande ce qui me prend
Montrant que je me sens ridicule je rappelle Léon Gontran
A six ans j’écrivais saison des pluies sur mon pupitre
Et l’Afrique sous ma plume est devenu mon seul topique
J’idéalise rien, je connais l’Afrique de Stephen Smith
On attendait le soleil, finalement ce qu’il faut c’est une éclipse
Car la savane brûle, la saison est blanche et sèche
Mon cœur s’assèche, dans le carquois de l’ange pénurie de flèches
Je suis un homme de plein vent et je rejette leur industrie
Je suis un nomade d’un nouveau temps et ces paroles sont comme un cri
Une note de kora, un vautour dans les nuages, la rosée du matin
Je voulais finir sur cette image
Mais je me réveille un jour dans un monde qui fait
Où les mots se frangent de silence, où la haine s’inhale
Où l’on me demande de me battre constamment
Il n’y a que deux camps, la victoire ou l’anéantissement
Ce monde n’a pas le goût d’une cacahuète à l’apéro
Il a l’odeur d’une conclusion des éditions Maspero
La contingence me détermine, il faut que j’y déroge
Oh mon corps fais de moi un homme qui toujours interroge
De mes lectures adolescentes les pages s’éparpillent
Et j’ai la plume incandescente quand les yeux s’écarquillent
Je vis à la marge par hommage au marronnage
Ma culture est créole comme un mélange d’aromates
Quand l’art est acculé et l’âme amoureuse
La prose devient vite une armée miraculeuse
Si la révolte est une femme, je suis un jeune encore sage
Qui fantasme en zyeutant l’échancrure de son corsage
Les pètes crachent la fumée, les cheminés d’usine
Ici c’est la zone zombie, y’a des trous dans l’ozone
Les palmiers décapités, les ciels de faubourgs
Chavirés dans ma pirogue j’ai le lyrisme de Flaubert
Mon flair mon flow inspirés par bois d’ébène
Et ma couleur de fermentant douleur et peine
Moi j’aimerais vivre ivre de musique et de poésie
Mais ma peu ici me rappel le nécessaire de ma réussite
Je me montre rationnel et trop pragmatique
Mais comme René Depestre je suis Nègre rebelle et romantique
J’ai pleuré l’Holocauste et nos moments graves
Exilé, nègre marron dissimulé dans la mangrove
Mais y’a que mon groove qui me soigne, me saigne les veines
Je suis chez moi comme la médisance est chez elle à Jacmel
Ma pensée n’est qu’universalisme, aujourd’hui j’ai rien
Moi je veux naître martiniquais et je veux mourir algérien!
Fevereiro em 972
Era madrugada quando eu nasci
Como um pássaro estranho fora de sua concha
Então o sol nasce, meu pai comemora
Da ponta de seus lábios, meu nome de um vagabundo celestial
Antes de me tornar Picaflore, eu era um beija-flor
Eu estava roubando inspiração do néctar da vida
Tão alto quanto três mangas, tudo me parece excessivo
O céu um rebanho de ovelhas em um prado azul
A imaginação armazena o que não pode estudar
O topo da goiaba, as raízes do mangue
Sempre foi amanhecer na minha terra natal
Deitado no tapete com a cabeça nas estrelas
Examinando os gradientes de cor e seus campos lexicais
Trânsito frio, resultado de um ciclone tropical
Eu escrevi o epitáfio das agonias nupciais
Com tinta de elegância real
Seja aqui ou em outro lugar, apenas o amor tem precedência
Seja a caneta ou a espada, apenas o ponto é expresso
Do Panteão dos Grandes Eu me pergunto o que me leva
Mostrando que me sinto ridículo ligo para Léon Gontran
Quando eu tinha seis anos, escrevi a estação das chuvas na minha mesa
E a África sob minha pena tornou-se meu único tópico
Eu não idealizo nada, eu conheço a África de Stephen Smith
Estávamos esperando o sol, finalmente o que é preciso é um eclipse
Como a savana está queimando, a estação é branca e seca
Meu coração está secando, na aljava do anjo a falta de flechas
Eu sou um homem aberto e rejeito sua indústria
Sou um nômade de um novo tempo e essas palavras são como um grito
Uma nota de kora, um abutre nas nuvens, o orvalho da manhã
Eu queria acabar nessa foto
Mas um dia eu acordo em um mundo que faz
Onde as palavras são cercadas de silêncio, onde o ódio é inalado
Onde sou chamado para lutar constantemente
Existem apenas dois campos, vitória ou aniquilação
Este mundo não tem gosto de amendoim como aperitivo
Cheira a uma conclusão das edições Maspero
A contingência me determina, devo derrogar dela
Oh meu corpo me faz um homem que sempre questiona
Das minhas leituras na adolescência, as páginas estão espalhadas
E eu tenho a pena brilhante quando meus olhos se arregalam
Eu vivo nas margens como uma homenagem ao marronnage
Minha cultura é crioula como uma mistura de aromáticos
Quando a arte está encurralada e a alma apaixonada
A prosa rapidamente se torna um exército milagroso
Se a revolta é uma mulher, sou um jovem mas sábio
Que fantasia fechando o corte do corpete
Os peidos estão cuspindo a fumaça, as chaminés das fábricas
Esta é a zona zumbi, existem buracos no ozônio
Palmeiras decapitadas, céus de subúrbio
Virado na minha canoa, tenho o lirismo de Flaubert
Meu talento meu fluxo inspirado em ébano
E minha cor de dor e tristeza fermentando
Eu gostaria de viver bêbado de música e poesia
Mas meu pequeno aqui me lembra das necessidades do meu sucesso
Eu sou racional e muito pragmático
Mas, como René Depestre, sou um negro rebelde e romântico
Eu chorei o Holocausto e nossos momentos graves
Exilado, negro pardo escondido no manguezal
Mas é só o meu sulco que me cura, sangra minhas veias
Estou em casa porque a calúnia está em casa em Jacmel
Meu pensamento é apenas universalismo, hoje não tenho nada
Eu quero nascer na Martinica e quero morrer argelino!