Demais Para Um Poeta

De repente, la chica, sentada en el borde

Con las manos temblorosas, con la voz, con el foco alumbrando como si no lo notara

Con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo

La camisa blanca, como si fuera inocente, los pelos revueltos

La mirada esquiva frente a esa masa que tiene pinta de pedir explicaciones

¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos

Que cuatro generaciones después nos siguen durmiendo los mismos cuentos

Y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos

Y que yo tampoco sé muchas cosas, es verdad

Pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no, no me dejan dormir

La poesía es un arma cargada de miseria, que aniquila al enemigo

Y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito

Decidle a Celaya que se explique

Que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro

Y que este arma ni aprieta ni ahoga y rasca muy bien pero donde no pica

Decidle, que ahora que nos dejan decir que somos quien somos (y tampoco mucho)

Es porque no somos nadie

Porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno

Somos demasiado poco peligrosos

Y ya de paso a Unamuno, que vencieron y convencieron

Y que convencieron muy bien

Y que luego vino la paz social que tanto esperaba, y la calma se hizo demasiado insoportable

Y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre

Y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como cantaba aquel

Se toma un respiro, bebe un sorbo y se aclara la voz

Luego se aparta el pelo para seguir diciendo

¡Y el pobre Neruda!

Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado

Supongo que ya sabrá de todo este tinglado

Y estará revolviéndose en su tumba

Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium

En noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba

Todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuras profecías

El pobre Neruda, el ingenuo Neruda

Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver, ¿qué se creía?

Ya era hora de que se enterara

Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no

Eso sería demasiado cruel

Mejor continuar con el show como en la peli esa, Good Bye, Lenin!

Le partiríamos el corazón si se enterara de cómo está el percal en el mundo de los vivos

De cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar

Si se enterara, jamás volvería a escribir ni un solo poema de amor

Y todos los siguientes vendrían tapiados con metralla y hormigón

Ni una sola azucena, ni una sola

Y tampoco queremos eso

Es demasiado para un poeta

De repente, a garota, sentada na beirada

Com as mãos tremendo, com a voz, com o foco iluminando como se não percebesse

Com seus montes de papéis e naufrágios espalhados pelo chão

A camisa branca, como se fosse inocente, os cabelos bagunçados

O olhar esquivo diante daquela massa que parece pedir explicações

Diz pra ele! Diz pra León Felipe que eu também sei todos os contos

Que quatro gerações depois ainda nos fazem dormir com os mesmos contos

E atrapalhando e atormentando os mesmos contos

E que eu também não sei muitas coisas, é verdade

Mas com tanto conto, as poucas eu esqueço e as que não, não me deixam dormir

A poesia é uma arma carregada de miséria, que aniquila o inimigo

E quem puxa o gatilho, que vai corroendo devagar

Diz pra Celaya se explicar

Que quatro gerações depois seguimos sem saber o que ele entende por futuro

E que essa arma nem aperta nem afoga e arranha muito bem, mas onde não fere

Diz pra ele, que agora que nos deixam dizer que somos quem somos (e nem tanto)

É porque não somos ninguém

Porque vamos para o nada entusiasmados e em fila de um

Somos perigosamente insignificantes

E já aproveitando, pra Unamuno, que venceram e convenceram

E que convenceram muito bem

E que depois veio a paz social que tanto esperavam, e a calma se tornou insuportável

E a gente, por consequência, se tornou insuportavelmente medíocre

E a vida seguiu como seguem as coisas que não fazem muito sentido, como cantava aquele

Respira fundo, toma um gole e clareia a voz

Depois afasta o cabelo pra continuar dizendo

E o pobre Neruda!

Imagino que já disseram a ele que Stalingrado caiu

Imagino que já saiba de todo esse rolo

E deve estar se revirando na tumba

O certo é que pudemos escrever versos mais tristes que os dele em noites de lascívia e Pandemônio

Em noites que não desejo a ninguém porque depois de Al Alba

Todas vieram carregadas de abutres silenciosos e profecias sombrias

O pobre Neruda, o ingênuo Neruda

Claro que vieram noites mais tristes e versos de fel, vai, o que ele achava?

Já era hora de ele se tocar

Mas não contem pra ele sobre Stalin, não coloquem a TV, isso não

Isso seria cruel demais

Melhor continuar com o show como naquele filme, Good Bye, Lenin!

Partiríamos seu coração se ele soubesse como está a situação no mundo dos vivos

De como estragamos tudo e falhamos em tudo que podíamos falhar

Se ele soubesse, nunca mais escreveria um único poema de amor

E todos os seguintes viriam tapados com estilhaços e concreto

Nem uma única azucena, nem uma só

E a gente também não quer isso

É demais para um poeta