Il travaille du pinceau
Les peintres en bâtiment
Sont des bons gars généralement
Ils chantent en barbouillant
Leur muraille en jaune ou en blanc
Parmi tous ces braves gens
Y en a un cependant
Qui a bien tout du fou
C'est un grand méchant loup !
Oh oh oh oh !
Il travaille du pinceau
Il a, comme dirait ma sœur
La folie des grandeurs
Oh oh oh oh ! Il travaille du pinceau
Il s' gonfle, il s' prend pour Attila
Bien sûr qu'il en crèvera
Tra la la la la la !
Sous les roses
Il a une maladie plus grave
Que l'aérophagie
Paraît qu' ça lui fait mal
Il appelle ça «l'espace vital»
Quand il s' sent rétréci
Alors, il pousse des cris
Et éclate de fureur
Il bave que ça fait peur
Oh oh oh oh !
Il travaille du pinceau
Alors, il rentre chez les voisins
Il fauche tout sur son chemin
Oh oh oh oh ! Il travaille du pinceau
Un jour, il tombera sans plus d' phrases
Sur un beau bec de gaz
Trala la la la la la !
Sous les roses
Il ne boit que de l'eau
Il ne mange que des haricots
Il n'a pas de parents
N'a pas de femme, n'a pas d'enfant
Il lui manque l'honneur
Il lui manque le cœur
Il lui manque, à c' qu'on dit
Même autre chose aussi
Oh oh oh oh !
Il lui manque le pinceau
Enfin quoi, il n'a pas d'amis
En bref, il n'aime que lui
Oh oh oh oh !
Il lui manque le pinceau
Ben, malgré ça, il se trouve beau
Moi, je préfère Charlot
Oh oh oh oh oh oh !
Sous les roses
Mais le peintre en question
N'est pas un gars de nos régions
Il est de ce pays
Qui nous a donné avant lui
Un vampire égorgeur
Et puis Weidmann, le tueur
Qui n'étaient que des gamins
Auprès de ce coquin
Oh oh oh oh !
Il travaille du pinceau
Il a besoin ce gros soufflé
D'être un peu dégonflé
Oh oh oh oh !
Mais il le s'ra bientôt
Et nous graverons sur son tombeau
"Ci-gît un beau salaud"
Oh oh oh oh oh oh !
Sous les roses
Sous les roses
Ele Trabalha com o Pincel
Os pintores de parede
Geralmente são caras legais
Eles cantam enquanto pintam
Suas paredes de amarelo ou branco
Entre toda essa gente boa
Tem um, no entanto
Que é bem doido
É um grande lobo mau!
Oh oh oh oh!
Ele trabalha com o pincel
Ele tem, como diria minha irmã
A loucura das grandezas
Oh oh oh oh! Ele trabalha com o pincel
Ele se acha, se vê como Attila
Claro que ele vai se ferrar
Tra la la la la la!
Sob as rosas
Ele tem uma doença mais grave
Do que a aerofagia
Dizem que isso dói nele
Ele chama de "espaço vital"
Quando se sente apertado
Então, ele grita
E explode de fúria
Ele baba que dá medo
Oh oh oh oh!
Ele trabalha com o pincel
Então, ele invade a casa dos vizinhos
Ele arrasa tudo no caminho
Oh oh oh oh! Ele trabalha com o pincel
Um dia, ele vai cair sem mais nem menos
Em um belo bico de gás
Tra la la la la la!
Sob as rosas
Ele só bebe água
Ele só come feijão
Não tem parentes
Não tem mulher, não tem filho
Ele lhe falta a honra
Ele lhe falta o coração
Dizem que ele lhe falta
Até outra coisa também
Oh oh oh oh!
Ele lhe falta o pincel
No fim das contas, não tem amigos
Resumindo, só ama a si mesmo
Oh oh oh oh!
Ele lhe falta o pincel
Bem, apesar disso, ele se acha bonito
Eu prefiro o Charlot
Oh oh oh oh oh oh!
Sob as rosas
Mas o pintor em questão
Não é um cara da nossa região
Ele é desse país
Que antes dele nos deu
Um vampiro assassino
E depois Weidmann, o matador
Que não eram mais que crianças
Perante esse safado
Oh oh oh oh!
Ele trabalha com o pincel
Ele precisa, esse grandalhão
De ser um pouco desinflado
Oh oh oh oh!
Mas logo ele vai ser
E nós vamos gravar em sua tumba
"Aqui jaz um belo canalha"
Oh oh oh oh oh oh!
Sob as rosas
Sob as rosas