Polochon blues
Assis sur le bord de ma couche,
Je quitte le traversin
Pour réintégrer les babouches.
Il est déjà matin
Coiffé d'une casquette en plomb,
La trogne comme un compteur,
Je cherche mes esprits à tatons;
Je m'éveille en douleur.
Le pyjama en tire-bouchon,
Une flèche dans les reins,
Je bougonne et je fais mon grognon,
Jusqu'à la salle de bains.
Blues blues blues
Polochon blues.
Une haleine à vous tuer un boeuf
Fait s'évanouir ma nuit.
La pulmol au coin des yeux,
Je renais à la vie.
Une main grattant ma tignasse,
L'autre le bas du dos,
J'fais en m'regardant dans la glace,
Pipi dans le lavabo.
Hier soir, quelle embiance y'avait,
La vache, qu'est-ce qu'on s'est mis.
Maintenant, sur le bord du bidet,
Je continu ma nuit.
Blues blues blues
Polochon blues.
Voici l'instant où le réveil
Commence à me gagner.
La brosse à dents derrière l'oreille,
J'fais chauffer du café.
A quattre pattes, dans la lumière
blafarde du frigo,
Je scrute la danrée mourricière,
Par cinq au-dessous de zéro.
Puis vient l'moment où la biscotte
me pète entre les doigts.
L'heureoù y'a des p'tits bouts qui flottent
En surface du caoua.
J'te dis, la vie n'est q'une tartine
Surmontée d'un étron.
Prostré dans le fond de la cuisine,
J'ai le blues du polochon.
Blues do Travesseiro
Sentado na beira da cama,
Eu deixo o travesseiro
Pra calçar as pantufas.
Já é de manhã.
Com um boné de chumbo,
Cara de quem tá contando,
Procuro meus sentidos tateando;
Acordo com dor.
O pijama em espiral,
Uma flecha nas costas,
Eu resmungo e faço minha cara feia,
Até o banheiro.
Blues blues blues
Blues do travesseiro.
Um bafo que poderia matar um boi
Faz minha noite desvanecer.
A pulmo no canto dos olhos,
Eu renasço pra vida.
Uma mão coçando meu cabelo,
A outra nas costas,
Eu me olho no espelho,
Fazendo xixi na pia.
Ontem à noite, que clima tinha,
Caramba, como a gente bebeu.
Agora, na beira do bidê,
Eu continuo minha noite.
Blues blues blues
Blues do travesseiro.
Aqui vem o momento em que o despertador
Começa a me pegar.
A escova de dentes atrás da orelha,
Eu faço café.
De quatro, na luz
Fraca da geladeira,
Eu olho a comida morrendo,
Cinco graus abaixo de zero.
Então chega a hora em que a torrada
Estoura entre os dedos.
A hora em que tem pedacinhos flutuando
Na superfície do café.
Te digo, a vida não é mais que uma fatia de pão
Coberta com um cocô.
Prostrado no fundo da cozinha,
Eu tenho o blues do travesseiro.