Tradução gerada automaticamente
InaBell Sale
Greg Brown
InaBell Sale
InaBell is dead, Savior, and we pray that Thou wouldst give us the strength
to lift her and carry her to her grave. InaBell is dead, and, Jesus, we'll
never again hear her gravel-on-the-window voice, her tail-in-the-door
voice. We'll never again see her goiter shake like an old apple in a
windstorm. InaBell is dead and gone home to Thee, oh Precious
Lord. Welcome her with open arms and spread 'em wide. She's dead, oh
Precious Lamb, we're sure of it this time. She went over in her kitchen
with a thud, scattering her Chicken Surprise for her ill-tempered, little,
pop-eyed, slobbering dog, who ate most of it. InaBell is dead and gone and
left us here to carry on and carry her big, fat, annoying ass out to the
grave and bury her deep so she won't get up even in dreams to HOLLER HER
INSANE SHIT AT US! THANK YOU, JESUS! THANK YOU, LORD, FOR TAKING
INABELL!. I bet she was hard to lift, even for Thee.
InaBell is dead. She killed her husband, poor old Pete. She screamed and
hollered him to death with her helium woodpecker voice, pulled at him and
yelled at him and hit him and screamed at him until he had fits and slapped
his own face and talked in tongues (talks in tongues) at the dinner
table. OH, SWEET JESUS CHRIST! INABELL IS FINALLY
DEAD! HALLELUJAH! HALLELUJAH AND AMEN!
There's a big sale on Tuesday. Big sale on Tuesday, who will buy her angry
purse, forty pounds of frozen pot pies? Who will buy her stiff hairnets
for failed perms, her fly-speckled glasses? Who will buy her girdle that
didn't? Who will buy her hippo bra, and her nylons that woulda fit
pylons? Hey!
Who'llgivemeanickelwho'llgivemeadimewho'llgivemeanickelwho'llgivemeadime,
who'll give me sumpin' for this SHIT?! Who'll buy the little plastic
church that used to light up, the busted pink hairdryer, and half a carton
of menthol cigarettes? Who will buy her cracked bowling ball and enough
knickknacks to sink the Titanic?! Who will buy her sidewalk made out of
storm doors and cardboard and a blown Pontiac full of sparrows and
saplings? Oh, who will buy? Who will buy? Step right up! Who will
buy? Who will buy? Who will buy?
Put a big ol' stone on top of her that says, "InaBell finally shutup and
kicked the bucket!" Big sale on Tuesday.
Venda da InaBell
InaBell está morta, Salvador, e nós oramos para que Tu nos dês a força
para levantá-la e levá-la ao seu túmulo. InaBell está morta, e, Jesus, nós
nunca mais ouviremos sua voz arrastada na janela, sua voz de rabo na porta.
Nunca mais veremos seu bócio balançar como uma maçã velha em uma
tempestade. InaBell está morta e foi para casa contigo, oh Senhor Precioso.
Receba-a de braços abertos e espalhe-os bem largos. Ela está morta, oh
Cordeiro Precioso, temos certeza disso desta vez. Ela caiu na cozinha
com um baque, espalhando seu Frango Surpresa para seu cachorro rabugento,
pequeno, de olhos esbugalhados, que comeu a maior parte. InaBell está morta
e se foi, nos deixando aqui para seguir em frente e carregar seu grande,
gordo e irritante traseiro para o túmulo e enterrá-la fundo para que ela
não se levante nem mesmo em sonhos para GRITAR SUAS LOUCURAS PARA NÓS!
OBRIGADO, JESUS! OBRIGADO, SENHOR, POR LEVAR A INABELL! Aposto que ela
era difícil de levantar, até mesmo para Ti.
InaBell está morta. Ela matou seu marido, o pobre Pete. Ela gritou e
berrou até ele morrer com sua voz de pica-pau de hélio, puxou ele e
gritou com ele e bateu nele e gritou até que ele teve convulsões e
se deu tapas no rosto e falou em línguas (fala em línguas) à mesa de
jantar. OH, DOCE JESUS CRISTO! A INABELL ESTÁ FINALMENTE MORTA!
ALELUIA! ALELUIA E AMÉM!
Tem uma grande venda na terça-feira. Grande venda na terça-feira, quem
vai comprar sua bolsa brava, quarenta quilos de tortas congeladas?
Quem vai comprar suas redes de cabelo duras de permanentes falhadas,
seus óculos cheios de moscas? Quem vai comprar seu espartilho que não
serviu? Quem vai comprar seu sutiã de hipopótamo e suas meias que
serviriam para postes? Ei!
Quem me dá um níquel, quem me dá um dime, quem me dá um níquel, quem me
dá um dime, quem vai me dar algo por essa MERDA?! Quem vai comprar a
pequena igreja de plástico que costumava acender, o secador de cabelo
rosa quebrado e meio maço de cigarros mentolados? Quem vai comprar
sua bola de boliche rachada e coisas suficientes para afundar o Titanic?!
Quem vai comprar sua calçada feita de portas de tempestade e papelão e
um Pontiac quebrado cheio de pardais e mudas? Oh, quem vai comprar?
Quem vai comprar? Venham, venham! Quem vai comprar? Quem vai comprar?
Quem vai comprar?
Coloque uma grande pedra em cima dela que diga: "InaBell finalmente
calou a boca e bateu as botas!" Grande venda na terça-feira.
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