Thorn Farmer
First ring i ever drew still hurts the last thing i ever drew
Telling myself just one more year until the last shovel of dirt
Spending forever doting on each circle of graphite
Each fresh ring a hoop that marks my not passing on
Safe places are vaccuums, filling with sadness, without spark
Plucked out of a patch of sun, i tried to refill you
Wrapped in burlap
My first born dead
How many children do i have to bury before i am allowed to end
Why doesn't the ghost speak, instead stare accusing
Agricultor de Espinhos
O primeiro anel que desenhei ainda dói, a última coisa que eu desenhei
Dizendo a mim mesmo, só mais um ano até a última pá de terra
Passando a eternidade cuidando de cada círculo de grafite
Cada novo anel um laço que marca que não estou passando adiante
Lugares seguros são vácuos, se enchendo de tristeza, sem brilho
Arrancado de um pedaço de sol, eu tentei te reencher
Envolto em estopa
Meu primogênito morto
Quantas crianças eu tenho que enterrar antes que eu possa acabar
Por que o fantasma não fala, em vez disso, fica me encarando, acusando