La pucha que o tempo se apaga
Cem anos de adaga e garrucha na mão
O sangue me escorre nas veias
Na bruta peleia encharcando meu chão
Se achicam tentear nosso charque
Barganham promessas de recompensar
No punho farrapo se cria
Nossa ideologia de nos libertar

Bamo gaúcho de novo
Liberta teu povo de adaga na mão
Mande os carancho a la cria
Mostra ideologia e nossa tradição
Povo marcado, surrado
Por tua riqueza se põe a pelear
Cem anos de nossa história
Momento de glória não tarda a chegar

Os olhos fitando a coxilha
No rumbiar da sorte encilha
De loncas insana guerra
Peleando num pé de serra
Sólito ao campo assustado
Se sentindo entrincheirado
Revive angústia e tristeza
Utopia da incerteza

Que venham gringos de lá
Que eu mando chumbo de cá
Gritava o pobre sem ver
A própria paz lhe rodear
É triste saber que a guerra
Mais nos tira que nos dá

Louca inconsequência a guerra traz
Fronte a guerra o amor ficou pra trás
Louca inconsequência a guerra traz
Pobres loucos em busca de paz